I

Finge el aromo su alegría

Igual que sol

Que, a saltitos,

Va esquivando los charcos

Hacia la tarde.

 I

Dejó que le pegara.

Total,

Era el hombre de su vida

Y

Le dijo

Despacito

Que lo quería.

Incluso,

Lo habría besado con orgullo

Si no hubiese tenido,

Aún,

Sabor a sangre

Entre sus labios.

 II

El invierno es un tipo de cuidado.

Matón oscuro.

Borracho vividor de mil burdeles.






 III

-Señor, usted no puede tomar fotos en esta estación.

Está prohibido.

-Yo sólo quería la imagen

De la mujer que amo y que se marcha.

-Lo siento, no se puede.

Y no apriete los ojos recordándola,

Pues, tampoco  lo permite nuestra  empresa.

Aparte de eso,

Estamos para servirle en lo que guste.

 I

Al gato,

Le importa un comino lo que piense de él

Y se lame la pata con desgano

Mientras yo

Salgo a la caza

De las letras

Que,

Riendo,

Se arrancan como sol

Por las rendijas.

  I

De la resurrección me acuerdo poco.

Lo que sé

Es que los ojos me dolieron con el sol

Y que el frío

Se me hizo eterno en

Esta sombra disgustada.

Después,

Me puse a vagar,

A esquivar las miradas de reojo,

A hablar con los pájaros

De los delirios del viento.

Y

La verdad

Es

Que de la muerte nada digo.

Sólo sé

Que de la resurrección me acuerdo poco.

  I

Nunca le dije nada.

Ni una palabra.

Nos buscamos muchas veces con 
Los ojos.

Temblamos

Al sentir una piel acercándose a la otra.

Evitamos encontrarnos

deseándonos

desesperadamente.

Los días nos miraron, preocupados.

Pero,

Nunca dije nada.

Ni una palabra.

 II

Las vecinas cuchichearon.

Se hicieron la américa.

Tuvieron

La mejor temporada de pelambres desde 
Lustros.

Al final,

Se aburrieron.

Buscaron otros tópicos.

Hablaron de don Juan

Que se estaba muriendo.

 I

Los jueves son cosa seria.

A pesar de ser flacos y circunspectos.

A pesar de sus sombras de notario.

A pesar de ese extraño perfume a desesperanza.

Los jueves van  y vienen

Dan pistas falsas.

Caminan por la vereda del frente

Fingen reírse y se marchan como si nada.

Pero,

Cuidado,

Los jueves no confían en sí mismos.

 II

Y otra vez el gato

Creyéndose dueño de las mañanas.

Soñando con tener un gorrión entre las garras.

Ajeno total

A la micro que está pariendo humanos

Sobre la acera.

 I

Se dijo

Que después de ella

Ya no escribió más.

Que,

Vagó por las piezas de la casa

Hipnotizando las ampolletas.

Que maldijo mucho

Sin abrir los labios.

Se dijo

Que ella no valía la pena.

Que,

Al final,

Era mejor dejar las cosas como están.

 I

Se cambiaron los puntos cardinales de la vida.

El mercado puso sus putas en vitrinas brillantes

Y los peces pasaron a ser pájaros de colores.

Y no puedo evitar

Recordar a Allende

Cuando dijo allá en la ONU

Que la bestia

Se llamaría “Transnacionales”

Que el hijo de la bestia se llamaría “Mercado”

Y que todos estaríamos condenados para siempre.

 I

Fototrópico animalucho de amor.

¿No ves, acaso, las torneadas piernas

De la noche infinita?.








 II

¡Licántropo de pacotilla!

Te sueñas

Salvaje lobo en libertad

Mientras rascas

Tu pellejo pleno de olvido

Y lames las abiertas heridas de tu sombra.

 I

Del cristal,

Te fuiste borrando del cristal

Igual que el miedo.

Con alas de tiempo y desamparo.

Como el viento

Que llevó

Tu traslúcido cuerpo hacia el silencio.

Como mi corazón,
Así

Te fuiste borrando del cristal

…Igual que el miedo.

 I

Les ladré

Porque me taparon el sol.

¡Y debería haberles mordido los tobillos!

¡Cómo se les ocurre

Perturbar

El sueño

De un perro

Que ha estado

Toda la noche

Soñando con la muerte.!

 I

Hay que soltar la jauría.

Los propios dientes.

Dejar

Que la noche

Corra desnuda

Sobre la piel ajena.

 I

No tienen por qué gustarme ciertos libros 
Venerados 
Como las putas más hermosas de todos los tiempos.

La verdad

Es que hace rato que me salí de mis casillas.

Que planté mi bandera en mitad de la frente.

Que tiré mi corazón

Para que lo mordieran las perras.

 I




De la tarde vienen
mil caballos rojos
Y los pájaros vuelan
heridas de navajas.
Pero,
no hay que temer:
La muerte está dormida en cama ajena.






 II

Iré a ver la esfinge.

Mojaré mis patas en los ríos sagrados.

Al final,

Voy a decir

Que la vida

Se llueve por los cuatro costados.

 I

La muerte asusta porque te hace olvido.

Y , acaso, ¿la vida no?.

Todo da vueltas.

Los dientes se marchan hacia cualquier lado

Y los caballos pastan filosofando.

¡Hasta la muerte se arranca de sí misma!

Y, hay que ver,

Como los días se suicidan

En los calendarios.

 I

El amor despechado

Se reserva el derecho

De imaginarte puta

Las veces que él quiera.

Total,

El amor despechado,

Pagó con su sangre

Este oscuro y amargo

Privilegio.

 II

En los inviernos de antes,

Los evangélicos se juntaban en la esquina de la cancha

Y cantaban la gloria con la corbata chueca y la bicicleta vieja.

En los inviernos de antes

Se regresaba a la casa

Para tomarse un té a la orilla del brasero,

Para soñar un poco antes del radioteatro.

Para escuchar los ecos de los pasos y la lluvia.

Para no creer en la muerte,

Simplemente.

 I

La muerte está asustada.

Se siente vieja

Y no sabe qué habrá más allá

Cuando le llegue la hora.

II

Me gusta esta insana actitud.

Esta gloriosa enajenación

Que me hace detener

Para simplemente mirar

Tu ausencia en el horizonte.

I

Para olvidarte,

Acerco mis manos a un brasero imaginario.

Pienso en las constelaciones desnudas sobre 
La sábana nocturna.

Me digo

Que la infancia resucita si la nombro mil veces.

Que estas lágrimas son sólo gotas de rocío

Y que el dolor que te nombra

No es más que frío

Sobre mi magro pellejo

De perro enajenado.

Y es que, a veces,

Para olvidarte,

Acerco mis manos

A un brasero imaginario.

II

¿Por qué se olvidan

Las hojas

Que no quieren al árbol

Y se marchan?.






III

Me dicen

Que cómo puedo creer en fantasmas a mi edad.

Que debiera madurar.

Pararme sobre un montículo de responsabilidad

Y

Sin mirar a la distancia,

Porque parezco loco.

Que no diga nada con mis ojos

Para que la gente no piense cosas equivocadas.

Que,

En fin,

Debo ser menos yo.

Que,  

Cómo se me ocurre.

Que me vaya derechito  ya a la cama

Y que nunca,

Nunca más,

Suelte estrellas de mis manos.






IV

Me dijiste,

Medusa,

Que no fue culpa tuya.

Que,

Simplemente,

Un día te miraste el corazón

Y se te hizo piedra.

I

Enójate con los pájaros.

Ellos trajeron

Esa mañana nueva

En que no estabas tú.