Acerca de mí
- Arturo Bustos
- Talca, Chile
- Lo único que tengo claro es que nací en Chillán. De ahí para adelante es una enorme nebulosa.
sábado, 28 de diciembre de 2013
viernes, 27 de diciembre de 2013
Crónica
I
Uno de los Jinetes
del Apocalipsis
llega -despavorido-
contando
que lo habían asaltado
en la otra esquina.
II
De utilidad pública:
Jinete del Apocalipsis
solicita
a quienes lo asaltaron
y le quitaron su cabalgadura
que, por favor,
se la devuelvan
para poder llevar a cabo
su misión.
III
Jinete del Apocalipsis
grita de pavor
al pasar frente a carnicería
que ofrecía
carne fresca de "vacuno".
IV
Ültima hora:
Jinete del Apocalipsis
fue despedido
por incompetente.
Fin del mundo
se aplaza
hasta nuevo aviso.
sábado, 21 de diciembre de 2013
I
Miro
fíjamente al horizonte.
No hago más que eso.
Contemplo
fíjamente
al horizonte.
II
Yo,
no dictamino normas.
Dejo
que cada cual
haga
lo que quiera.
Porque,
simplemente,
miro fijo al horizonte.
III
En el horizonte
están las cosas cercanas.
Los secretos
casi mágicos de las caricias.
Árboles
creciendo
por doquier.
IV
Dios,
me mira desde el horizonte
por el rabillo del ojo
y esboza una sonrisa
(o eso creo).
Lo demás son
cuentos chinos.
V
A ver, a ver,
¿cuál es la dirección correcta...,
la que viene o
la que va?.
VI
Un sátiro
es un poeta
con los sueños cumplidos.
Para él,
el premio Nóbel
es sólo
papel Confort.
VII
Lo que aquí se escribe,
es la pura verdad.
No importa en lo absoluto
si usted no entiende
un pepino.
VIII
Váyase despacio
y regrese,
-si puede-,
más lento
todavía..
IX
¿Por qué miras
fijo al horizonte?
-Porque,
si no lo hago,
el sol
caerá de golpe
sobre el mar.
X
Lo reitero :
La única estética comprensible
es
el horizonte.
XI
La palabra
rizoma
significa
-en el horizonte-
lo mismo;
pero,
sobre la superficie.
XIII
El horizonte
no es como la "Casa de Irene",
aunque sus guiños
son así de misteriosos.
XIV
Un poeta
no busca
la verdad.
Sólo
revuelve palabras
en el crisol del horizonte
hasta que sangra
profusamente
de nariz.
XV
No fue una epifanía como tal.
Sólo
me senté a descansar un rato.
A mojar mis patas en el agua
y entonces,
me puse a mirar
fijo
el horizonte.
XVI
Bien, señores.
Váyanse a dormir.
Ahora es cosa
de la luna,
el horizonte
y yo.
viernes, 20 de diciembre de 2013
jueves, 19 de diciembre de 2013
I
Las palabras no me sirvieron de nada.
Fui,
en silencio,
a sembrarlas en tu corazón;
pero,
se incendiaron de pavor
en tu alma yerma.
II
Nos dijo
que el señor Barriga
se le aparecía riendo desde el televisor apagado.
Que perdió su magia
a la orilla de una carretera.
Cuando
perseguía el amor
de una puta que
no quería verlo.
Nos dijo
que nos amaba.
Que éramos sus hermanos.
Aunque no pensáramos
casi nunca
en su desgracia.
III
Bueno,
hagamos un recuento de los chiquillos del barrio:
El Mario,
que puso su cabeza en la línea del tren
luego de haber matado a su familia.
Bruno, -que era bueno y deportista-
y fue devorado desde su pierna por el cáncer.
El Pato Saldías que chocó de frente con un bus.
El Pancho Varas - el ingeniero- que se ahorcó luego
que declarara que no podía apagar la ampolleta
que le ardía en el estómago.
El flaco Arturo se ahogó en su vómito
y el Pancho Largo tomó demasiado
antes de ir a nadar.
Pancho Cerda fue aplastado con su moto por una micro.
El Leupín fue atropellado cruzando la avenida O"Higgins.
Juan Carlos, mi hermano, se suicidó.
"El Cacharro" perdió un brazo, un ojo y
sus malas mañas.
Wladimir, otro de mis hermanos, decidió
que la cordura era cosa de locos.
El Adolfo no soportó quedar lisiado para siempre
y resolvió
que el alcohol serviría de bálsamo
Al igual que el Julio, que murió triste
y olvidado en un cuartucho oscuro.
Los demás,
los que quedamos,
bailamos a veces con la muerte.
La apretamos fuerte en esos lances,
le mordemos la oreja.
Le decimos,
coquetos,
que algún día
también
le diremos que sí.
IV
Quizás si un día,
con mi voz de ladrillo,
cante un sueño diferente
y florezcan en ti
extrañas sensaciones.
Como la vida.
miércoles, 18 de diciembre de 2013
I
Animal circense:
saltimbanqui.
Acróbata
me veo,
esquivando
cadáveres y cadáveres
que no paran nunca,
nunca
de comprar.
II
Los viejos son sabios:
Vuelven
corriendo hacia la infancia
ante el pavor
que da la vida.
III
Te busco en internet.
Leo tu perfil.
Recorro la foto
que yo mismo mejoré con Photoshop.
Y
Veo que cada día
tienes amigos diferentes.
Que eres feliz.
Que acabas de comprar
las últimas botas de temporada.
IV
Escribo fácil.
para que no se pierdan.
Dejo
pequeñas migas
entre estas letras
para mostrar el camino.
III
Marcas mis miradas
como spam.
Sin leerlas.
Luego,
sin asco,
vacías la papelera
de tu corazón.
martes, 17 de diciembre de 2013
lunes, 16 de diciembre de 2013
I
La muñeca Barbie
nació en los '50.
Yo,
en los '60.
En los ' 70
mataron a Allende.
En los ' 80,
Pinochet reinaba en el infierno.
En los '90,
el trono cambió de ocupantes,
pero,
siguieron reinando
los demonios.
II
La ampolleta
-loca de terror-,
se suicida
frente a los ojos fijos
de aquél
que no deja de mirarla.
III
En su maleta
traía dos diarios viejos y
un día de otoño.
También unas botellas azules
por cuyas etiquetas
corría un río imaginario.
Su ropaje era simple como el silencio
y olía a soledad,
-con toques ligeros
de un antiguo tabaco-.
Se paraba en el dintel
-antes de entrar o de marcharse-,
y lanzaba al aire
una moneda en forma de canción.
Luego,
con paso recio,
se marchaba hacia un recuerdo cualquiera.
Los calendarios debían pensar que estaba loco;
pero, nada decían.
sábado, 14 de diciembre de 2013
I
Debí ser
el ejemplo de la familia.
El que sacara la cara
por
los que se fueron al infierno anhelando
la gracia.
Debí ser
el que salvara al mundo de sí mismo.
Una especie
de niño hermoso.
Como el que aún sueña
mi madre
desde su tumba.
II
No voy a negarlo:
Escribo porque sí.
Aunque me cuesta un mundo
tomar el lápiz
con estas manos tullidas por
la angustia.
Lo demás,
es un tremendo misterio.
III
Que abran botellas de tequilas
o que vistan pomposas capas
de colores.
Que se embriaguen de
su propia labia.
A mí,
déjenme con esta rabia arcana.
No voy a ir al mundo ni a sus brazos.
Simplemente,
voy a vestir este pellejo de perro
como si fuera un hábito perpetuo.
Porque,
¿para qué son las puertas,
sino para cerrarlas?.
miércoles, 11 de diciembre de 2013
Cuando te fuiste
adopté una gata
que me ronrronea su amor.
Que se pega a mi cuello
hasta dormirse.
Que espera mi regreso
con unos ojos de loca.
Que se lanza con furia sobre mi piel para
tatuar con mi sangre su despecho.
Que luego se va,
regresa,
maúlla suavecito por caricias.
¿Y aún así
pretendes que te olvide?
martes, 5 de noviembre de 2013
I
La casa es un mundo.
Conversan los adornos en el comedor
y hablan
despectivamente
sobre las ollas de la cocina.
En el living,
los cuadros
cuchichean, con voz gruesa
y baja,
de lo que a veces pasa en los dormitorios
y la imaginación
corre hacia el fondo del patio
donde duerme un perro
una siesta cualquiera.
La casa es un mundo,
pareciera.
Y los sueños
no se cansan de jugar
entre los muebles.
jueves, 31 de octubre de 2013
Tiempos
I
¡Mira,
hay un segundo muerto sobre el mantel!
.
¿Dónde...?,
No veo nada.
Vaya,
hace un segundo estaba ahí.
II
Me quedé
de pié frente a tu corazón.
Hasta que el reloj perdió sus dientes
entre cenizas
y horas muertas
que ya nadie barrió
desde mi alma.
jueves, 24 de octubre de 2013
Papá,
alguien te busca en el jardín que imaginas.
Tocó a la puerta y aunque no dijo nada,
todo era claro.
Había en sus ojos
más cielo que el que yo conociera
y más distancias en sus manos
que en las faldas del tiempo.
Los mares se rendían a cuanto ella miraba
y olía a las mañanas en que tú sonreías.
Preguntó por ti
con sus silencios
y su mano
me embriagó de todas tus caricias.
Le dije que pasara.
Que buscara por allí.
Que estabas esperando.
Entre las flores y sueños
de ese jardín
que imaginas.
miércoles, 23 de octubre de 2013
sábado, 19 de octubre de 2013
I
Lo siento,
no puedo.
No hay forma.
He arrancado de la lluvia
a través de la noche
y de la vida
a través de la sangre.
Pero,
ambas me alcanzan
y me hacen parir
viejas palabras
para estos silencios.
II
Algún día
voy a caminar
por los bazares de Estambul
con mi cámara en la mano.
Voy a llenar mis pulmones
con el aroma
de mil especias diferentes
y me diré
que hice bien
en dejar
- en olvidar-
tu recuerdo entre otras sábanas.
viernes, 18 de octubre de 2013
I
Desde el momento
en que te acostaste
-desnuda-
sobre mí,
fuiste mi espada de
Damocles.
II
A partir de hoy,
hago uso
de mi derecho
constitucional
de mear fuera del tiesto.
De no responder
pregunta alguna.
De mirar fijo
lo que me venga en gana.
De andar a pié descalzo
por la orilla de tu sombra.
De pararme vertical
sobre el olvido.
... Y que
todo
todo
sea
diferente.
miércoles, 16 de octubre de 2013
I
Es extraño esto
de comprender de golpe
y quedar colgando
de tu propio abismo.
Asustado a muerte.
Como el conejo
que mira exorbitado
los focos del verdugo.
II
Quedé mirando hacia
la Cruz del Sur
y no encontré su rostro.
(Como tantas veces
cuando la soñaba).
Y la respuesta era simple:
La lucidez
no tiene idea de astronomía.
III
Primero,
Lo movieron con un palo.
Porque, nunca se sabe.
Luego,
lo empujaron con el pié.
Pero,
no hubo respuesta ni gemido.
Lo pusieron
de cara al sol
y
comprendieron
que en sus cuencas vacías
yacía
toda la historia del hombre
en este mundo.
Entonces,
siguieron caminando.
Sin mirar hacia el lado o hacia atrás.
Ni
una
sola
vez.
lunes, 30 de septiembre de 2013
I
Las palabras son las dueñas del hombre.
Dicen
lo que ellas quieren.
Nunca lo que el hombre piensa.
II
Todo tiene su sino.
Por eso,
sangre hay
en la sombra
del que arrastra recuerdos.
III
Hoy,
no cogí el lunes en
la estación del tiempo.
Me quedé
entre los huesos oxidados de tus recuerdos
y otros sueños
que volaban
cual profetas
por las tardes amarillas.
jueves, 19 de septiembre de 2013
miércoles, 18 de septiembre de 2013
martes, 17 de septiembre de 2013
lunes, 16 de septiembre de 2013
domingo, 15 de septiembre de 2013
miércoles, 11 de septiembre de 2013
lunes, 26 de agosto de 2013
domingo, 25 de agosto de 2013
Hoy,
me he quedado callado para siempre.
Pasé
con altos y bajos mi funeral.
Me reí
con las lágrimas de cocodrilos de unos cuantos
y
me hubiese gustado abrazar
a aquellos que, emocionados,
recordaron las horas compartidas.
Luego,
lo mismo de siempre,
el sepelio,
el desconcierto.
Volver
lento
sobre los pasos
y seguir
pegado a esta ventana
esperando en silencio
lo que
nunca ,
nunca
vendrá.
lunes, 15 de julio de 2013
domingo, 14 de julio de 2013
viernes, 12 de julio de 2013
I
Los poetas coloquiales
escribimos
sobre los silencios desechados en las cunetas
o
sobre Juan
que ayer murió
sin enterarse
que era virgen.
II
Se te acabó la magia, Campanita.
Tus polvos ya no me hacen volar.
Siempre te lo dije:
Mejor amantes que esposos.
III
Las piedras
se sentaron en torno al desierto
y alzaron su rostro al cielo
para agradecer la vida.
jueves, 11 de julio de 2013
miércoles, 10 de julio de 2013
Hoy creí...
I
Hoy creí encontrar
dormida a la muerte sobre el campo;
pero,
sólo era escarcha,
que, con los rayos del sol,
se disolvía.
II
Cuando invito a mi mesa
pongo
en cada plato
dos palabras y un silencio.
Cada cual sabrá
por donde empieza.
III
¡Qué tremendo paisaje
tenía en su mirada!.
IV
Qué aburrido es este pueblo,
dice el tiempo,
mientras descansa sus pies
en la pileta.
martes, 9 de julio de 2013
Lunes trasnochado
I
El estadio está lleno como nunca.
La banderas crean una primavera de ilusiones.
Los hinchas parecen florecer de los asientos
... y llegan más y más.
En la cancha, mientras tanto,
los jugadores lucen sus tatuajes
e intentan cantar el himno nacional.
Ahora, el árbitro da comienzo al partido...
(Si quiere conocer la conclusión de este poema,
comuníquese con nuestra empresa o envíe un mensaje
con la palabra "adquirir".
Gracias)
II
Usted no vote.
Bote.
A todos los cafiches del binominal.
A los ilusionistas del retail.
A los esclavistas de la banca.
A los estafadores de la construcción.
A los sacrílegos de las iglesias.
A las fuerzas desalmadas y de orden.
A delincuentes, jueces y abogados.
A...
(Aquí la lista
deberá, usted, continuarla
con su propia sangre).
III
Crecí como un pajarito.
Robando
migas de pan
y esquivando
los peñazcasos
que me lanzaban
porque sí.
IV
Para que no digan que no me conozco de memoria:
Me levanto por inercia
y en invierno por desgracia.
Sueño más durante el día.
Hago 20 lagartijas
y casi se me salen los ojos.
Peleo a muerte con los perros.
y
no tengo más esperanza
que mis palabras.
V
Ojo,
que el charco es tan profundo
como el universo que refleja.
VI
Aquí hay algo raro:
Si los valientes mueren jóvenes,
¿qué hago aquí cumpliendo 53?.
lunes, 8 de julio de 2013
Lo cotidiano
I
Los guanacos pasaron bala,
impasibles.
Hacía días que venían marchando
desde el desierto y la cordillera nortina.
Las llamas caminaban resueltas a su lado.
Desde el sur,
Un par de huemules, cuatro pumas
y dos zorros a mal traer,
lanzaban panfletos y trataban
inútilmente
de esconder un par de viejas carabinas.
La capital ya estaba cerca.
Con todos los humanos
escondidos
en un mall.
II
Me volví descuidado con los años.
Dejé
que el olvido
oxidara mis huesos
y que tu ausencia
desgastara mis ojos
en sus distancias.
II
Cuando te fuiste
quedé mirando al suelo;
pero, aún así,
la vida se las arregló
para mostrarme sus estrellas
en los charcos.
domingo, 7 de julio de 2013
De gorriones, lluvias y domingos.
I
Los gorriones cayeron al cielo
como frutos maduros
desde el árbol.
II
Invente cosas
o sea ágil
y copie en forma descarada.
Total,
la vida no tiene derecho de autor.
III
Luego de poner
algunos claroscuros,
una que otra mirada distante
-y
algo
de sangre de narices-,
me digo
que la hoja es la estéril
y la mando al papelero
con mi total desprecio de poeta iluminado.
IV
Cielo
navaja
bajando de sus muslos
luz
resbala
por estas frases
curiosas
hembras
cubistas.
V
Da para reírse
esto de ser un ser
que crea y cree ser
un creador
enar
de
cido.
VI
La ficción posaba desnuda;
pero, se le iban los ojos
al autor
hacia la vida.
VII
Aplasté al helicóptero
con el matamoscas:
Tres millones de dólares
quedaron hecho mierda
sobre el mantel.
VIII
Las palabras se pasaron de listas:
Quisieron extorsionarme.
Me pidieron plata
a cambio
de no contarle a nadie
que no sé escribir.
IX
Dejé los pies en las calles,
la cabeza en las nubes,
los ojos en tus piernas,
el corazón...
...ese me lo robaron en la micro
el otro día.
X
He visto
poemas
analizados por los grandes doctos de las letras.
Abiertos
de par en par.
Diseccionados
hasta el alma
de sus carnes sin vida.
sábado, 6 de julio de 2013
Vladimir
Vladimir
perdió su cordura en una pieza triste.
Perdió
el recuerdo de sus amigos.
Sus dientes
también se perdieron con el tiempo.
Encontró,
eso sí,
ideas extraodinarias.
Violentos segundos
como la voz de Dios.
II
Hicieron lo posible:
Me mandaron a la escuela,
al liceo.
Un poco a la universidad.
Me pararon en la puerta del mundo.
"No me gusta", dije, "Lo siento"
y me largué
a pié descalzo
por los vericuetos
extraños
de mí mismo.
III
Disculpen que no escriba delicado.
Me cuesta mucho con estas manos
entumecidas por la vida.
Por eso hablo poco,
porque tengo por voz
un ladrido de perro callejero.
Pellejo tengo en vez de piel.
Sombra, quizás, pero
empeñada.
IV
Tribilín era flaco.
Nació en alguna parte
y murió joven.
Yo lo vi
escribir
poemas de dolor
con sus pies descalzos
en el invierno.
V
Los dientes
son como los hijos:
Se van dando un portazo
diciendo
que nunca los cuidamos
como se merecían.
viernes, 5 de julio de 2013
Diles
Diles
que fui a comprar pan.
Que salí perdiendo
Que ya me arrepentiré.
... que
-simplemente-,
hay hijos de puta
que no tienen corazón.
II
No me asustan
ni con terremotos
-me dijo-
mientras pasaba su lengua
con delirio
entre los torneados muslos
de la noche.
III
"A soldado le robaron su fusil"
leí en las noticias.
Lo que es a mí,
aunque viejo,
no me vienen con esas cosas.
Antes muerto
que eunuco.
... por lo menos,
harakiri,
digo yo.
jueves, 4 de julio de 2013
La última vez
La última vez
que me asomé al borde de la esperanza
los vientos
corrían de sur a norte,
como si recién hubiesen acabado una cannabis,
y se reían de cosas simples
como mi tristeza
o tu recuerdo que alguna vez se quedó
impreso en los cristales,
porque,
la última vez que me asomé
al borde de la esperanza,
había gente
sentada
en las aceras.
lunes, 24 de junio de 2013
Hora uno
I
Hora uno:
El día se lanza por la ventana
Con los ojos abiertos
Hora dos:
Los celulares
Absorben los corazones
Y éstos caen disecados
Como excremento de palomas
Sobre el tiempo.
Hora tres:
... y yo que creí que sería diferente!.
II
Se fue el mar,
diciendo adiós con su silencio a
los amantes de los cerros.
Dejando
temblorosas miradas en las ventanas de
los visillos rotos.
Presagiando
sombras y luces
en las puertas que se abrían.
domingo, 9 de junio de 2013
viernes, 26 de abril de 2013
I
¿Qué pasa, Señor,
Con los que no supieron.
Con los que fueron por la vida con un
Saco de piedras sobre el alma.
Con los que se marcharon con sus sombras llagadas
De perpetuo silencio?
¿Van, acaso, sus
almas
A dormir entre tus manos…?
Se hace tarde, Señor,
Y pienso en ellos.
Cúrales su angustia, por favor,
Que son niños aún.
Que no crecieron.
(Para don Mauricio.
Que se marchó a entregar
el pan más allá de las
nubes.
Para Juan Carlos - mi hermano-
cuyas canciones aún escucho
entre los ecos del viento).
nubes.
Para Juan Carlos - mi hermano-
cuyas canciones aún escucho
entre los ecos del viento).
jueves, 4 de abril de 2013
I
En estos días,
La noche llega abrazada de las campanas.
Se viene
Por los barrios viejos
Con su vestido frío.
Apegada
A las miradas
Lejanas
De los suicidas.
II
Van a decir
Que era bueno,
Que
Se podía contar conmigo,
Que me gustaba hacer feliz a medio mundo,
Menos a mí.
Que ese era mi sino,
Que debieron haber hecho algo,
Pero,
No sabían qué.
Que no supieron cómo
Poner más estrellas en mis noches.
Que
Era demasiado grande esta tristeza.
Luego,
Guardarán un rato incómodo de silencio
Y
Esperarán
Para ver
Quién será el primero en despedirse.
jueves, 21 de marzo de 2013
miércoles, 20 de marzo de 2013
I
No tengo mucho talento,
Dijo.
Mientras,
En su mano,
latía con fuerza
un corazón de papel maché.
II
Los amores imposibles
Son un gran derroche de palabras.
De calles y lluvias recorridas.
De lunas, noches, madrugadas,
De muros, buses, lugares,
Desaciertos...
Bueno,
Como dije,
Los amores imposibles
Valen hongo.
III
Hoy ando
Con un genio de los mil demonios.
Alguien se puso,
Por equivocación, mi soledad
Y me dejó
Una alegría grande
Que olía a esperanza!.
jueves, 14 de marzo de 2013
lunes, 11 de marzo de 2013
domingo, 10 de marzo de 2013
I
Me puse a mirar
Los cuadros de la casa que imagino,
Los rayos de sol que hieren sus penumbras.
El viejo silencio
Que pasea con sus pasos cansados de nostalgia
Y
Me miro a mí mismo en todos sus rincones
Acariciando
Imposible
Tu huella en los recuerdos.
II
Las calles de los pueblos son perezosas.
Se acuestan
En cualquier lado y de cualquier manera.
No cuidan sus vestidos
Embriagados de olvido
Y sólo se quedan
Ronroneando recuerdos
Entre lluvias de otoños
Y silencios heridos.
III
Cuando digo pan
Escucho sol, caricia, carcajadas.
Mas,
Cuando digo tu nombre
Todo calla.
IV
El vidrio
Herido
En la ventana
Crea varios paisajes
Cubistas
De tu ausencia.
V
Soy
Un encantador de palabras.
Un pequeño dios
Que sueña
Su galaxia
En el fondo infinito
De los charcos.
VI
No volaré al norte en este otoño.
Soy un ave rebelde,
Porque,
¿Qué puede haber más frío que tu corazón?
Y si llego a los días
En que vuelve la vida,
Extenderé mis alas tumefactas
Y volaré resuelto hacia los brazos del sol
… igual que Ícaro.
sábado, 9 de marzo de 2013
I
I
Mi imaginación
-de dientes apretados-
Escribe
Poemas de sangre
Sobre el polvo
Angustiante
De esta nada.
II
Nixon. Vietnam.
Las flores de la revolución
Muertas
En su propia algarabía.
Mientras acá,
Se marchaba en las calles
Con la canción del tomate y el puño enardecido.
Luego,
Vendría un silencio profundo
Y la muerte
Se haría más cobarde
Y traicionera que la vida.
domingo, 24 de febrero de 2013
viernes, 22 de febrero de 2013
I
Siempre odié a los malditos camiones de reparto.
Llegaban dando tumbos.
Vociferantes como borrachos,
Importándoles un pepino mi esbozo de relajo
Y se quedaban una eternidad
Bufueando afuera su ruidosa efervescencia.
Y
Más tarde lo peor:
Arribaban las infaltables viejas locas.
Arrastrando sus mínimas vidas tras de sí
Y yo debía sonreír,
Responder
Que todo estaba fresco,
Que
Cómo se le ocurre,
Si aquí a nadie le robamos,
Que vuelva cuando guste.
Que
Aquí estaremos
Para atenderla
Como se merece.
jueves, 21 de febrero de 2013
I
Perdí mi tiempo
Buscando la vida
En un montón de libros,
Mientras
Ésta,
Jugaba descalza
Con mi hermano
En la cancha de tierra
De la infancia.
II
De esas manos rudas
Que amasaban la harina
Nacía la felicidad
Y
A veces,
Si había suerte,
Un cuento viejo junto al brasero.
III
Deja
Que el lápiz cuente
Su propia historia.
Que
Sea hombre, silencio, luz,
Disparo, sombra, melodía.
Deja
Que los pájaros salten al vacío
Para que vuelvan
Con sus ojos profundos de infinito.
Deja
Que el polvo llore a mares
Y que el mar
Se descalce
Para entrar en tus recuerdos.
Deja
Que la vida
Fluya
Como sangre por el tiempo,
Simplemente.
martes, 19 de febrero de 2013
I
Las palabras
Sobre el papel
Se hacen las dormidas.
Esperan
Nuestra muerte
Para hacerse poemas.
II
Te miro.
Sonrío altivo.
Me convenzo
Que a la vuelta de la esquina
Espera el olvido
Y me voy
Silbando
Melodías de lágrimas,
Con sabor a moco y a tristeza.
Después de todo,
Hay que ser digno,
¿no?.
III
Mis poetas,
-los de mi infancia-,
Solían llevar
Una cebolla vieja
En un bolso escolar.
Esperaban
Por una copa de vino.
Por un soplo de esperanza,
Mientras la vida
Resbalaba
Por los cuellos sebosos
De sus sueños.
IV
Trabajo tuvo la muerte
Para hinchar el cadáver
Del quiltro
Que murió de hambre.
V
Dicen
Que yo estuve allí.
Que fui testigo
Del nacimiento
De mi eterna tristeza.
Pero, nada recuerdo.
VI
Al hombre inquieto
No le sienta la muerte.
Es
Una pérdida de tiempo
Se repite
Constantemente..
VII
El hombre
Creó a Dios
A su imagen
Y semejanza.
Luego, lo culpó
De hacer mal
Las tareas
Y lo expulsó del paraíso.
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