I

Se trataba de muslos.

De senos turgentes.

De ti,

Pidiéndome que clavara

Mi corazón

Una y otra vez

Con fuerza

Entre tus ansias.

  II

El hombre triste.

El árbol triste.

Estrellas

Que no saben

Del agua

Que las refleja.

 I

Siempre odié a los malditos camiones de reparto.

Llegaban dando tumbos.

Vociferantes como borrachos,

Importándoles un pepino mi esbozo de relajo

Y se quedaban una eternidad

Bufueando afuera su ruidosa efervescencia.

Y

Más tarde lo peor:

Arribaban las infaltables viejas locas.

Arrastrando sus mínimas vidas tras de sí

Y yo debía sonreír,

Responder

Que todo estaba fresco,

Que

Cómo se le ocurre,

Si aquí a nadie le robamos,

Que vuelva cuando guste.

Que

Aquí estaremos

Para atenderla

Como se merece.

 I

Perdí mi tiempo

Buscando la vida

En un montón de libros,

Mientras

Ésta,

Jugaba descalza

Con mi hermano

En la cancha de tierra

De la infancia.

  II

De esas manos rudas

Que amasaban la harina

Nacía la felicidad

Y

A veces,

Si había suerte,

Un cuento viejo junto al brasero.

 III

Deja

Que el lápiz cuente

Su propia historia.

Que

Sea hombre, silencio, luz,

Disparo, sombra, melodía.

Deja

Que los pájaros salten al vacío

Para que vuelvan

Con sus ojos profundos de infinito.

Deja

Que el polvo llore a mares

Y que el mar

Se descalce

Para entrar en tus recuerdos.

Deja

Que la vida

Fluya

Como sangre por el tiempo,

Simplemente.

 I

Las palabras

Sobre el papel

Se hacen las dormidas.

Esperan

Nuestra muerte

Para hacerse poemas.

 II

Te miro.

Sonrío altivo.

Me convenzo

Que a la vuelta de la esquina

Espera el olvido

Y me voy

Silbando

Melodías de lágrimas,

Con sabor a moco y a tristeza.

Después de todo,

Hay que ser digno,

¿no?.

 III

Mis poetas,

-los de mi infancia-,

Solían llevar

Una cebolla vieja

En un bolso escolar.

Esperaban

Por una copa de vino.

Por un soplo de esperanza,

Mientras la vida

Resbalaba

Por los cuellos sebosos

De sus sueños.

 IV

Trabajo tuvo la muerte

Para hinchar el cadáver

Del quiltro

Que murió de hambre.

 V

Dicen

Que yo estuve allí.

Que fui testigo

Del nacimiento

De mi eterna tristeza.

Pero, nada recuerdo.

 VI

Al hombre inquieto

No le sienta la muerte.

Es

Una pérdida de tiempo

Se repite

Constantemente..

 VII

El hombre

Creó a Dios

A su imagen

Y semejanza.

Luego, lo culpó

De hacer mal

Las tareas

Y lo expulsó del paraíso.

 I

Soy

Extremadamente volátil.

Basta sólo

Un ligero roce de tu ausencia

Para que me ponga a lanzar

Estrellas hacia el cielo.

 II

Tómese con calma.

Las cadenas,

Ahora,

Son de oro:

Gucci, Prada,

Mercedes, Barrio Alto.

La esclavitud,

La misma.

 I

Mi padre nació

De mi primer recuerdo:

El sol caía de espaldas

Por el borde de la tarde

Y la mano

Grande

De mi padre apretaba la mía

Mientras cruzábamos 

un puente de madera hacia las faldas de la noche.

Después de eso,

Las manos de mi padre

Fueron siempre grandes.

Como el silencio.