I


Las palabras son las dueñas del hombre.
Dicen
lo que ellas quieren.
Nunca lo que el hombre piensa.

 II

Todo tiene su sino.

Por eso,

sangre hay

en la sombra

del que arrastra recuerdos.

 III

Hoy,

no cogí el lunes en

la estación del tiempo.

Me quedé

entre los huesos oxidados de tus recuerdos

y otros sueños

que volaban

cual profetas

por las tardes amarillas.

Intento
que se calienten mis huesos y
me digo
que no es muerte 
este tremendo olvido.
Luego,
acuno los  ecos
y los hago recuerdos
y me juro
-me repito-,
que no es muerte
este tremendo olvido.

 Estuve allí.
En ese instante
en que el silencio
dejó caer tu mano sobre las sábanas.
Cuando se fue tu mirada
más allá de la noche.
Cuando rompió tu suspiro
el tic tac de los sueños.
Cuando le dijiste a él
que nada,
nada pasaba.

Es verdad.
Suelo ahogarme 
con las alturas
que alcanzan
aquellos que se empinan
sobre su propia mierda.

Se pensaron muchas cosas
y se dijeron más,
porque
muchas cosas se dicen sin pensar.
Pero, 
él no cambió.
Ni tampoco las nubes
que seguía con sus ojos.
Ni la secreta imagen
que brillaba
en sus distancias.

Nos tomamos de la mano
como cuando niños
y guardamos silencio
-asustados-
como cuando niños.
Luego,
salimos despacito,
como cuando niños.

Afuera del cementerio
nos soltamos sin hablarnos.

Ya no éramos niños
sino viejos
y nos faltaba uno en el grupo
que lloraba.

Los palos se olvidan.
La corriente aplicada.
La verguenza de vaciarte frente a sus risas enfermas.
Incluso el terror
que te hacía llorar en vez de guardar
un altivo silencio.

Se olvida con el tiempo.

Se hace 
lejanía.

Mas
no llega la paz.

Sólo un inmenso,
inmenso silencio.