Acerca de mí
- Arturo Bustos
- Talca, Chile
- Lo único que tengo claro es que nací en Chillán. De ahí para adelante es una enorme nebulosa.
jueves, 21 de marzo de 2013
miércoles, 20 de marzo de 2013
I
No tengo mucho talento,
Dijo.
Mientras,
En su mano,
latía con fuerza
un corazón de papel maché.
II
Los amores imposibles
Son un gran derroche de palabras.
De calles y lluvias recorridas.
De lunas, noches, madrugadas,
De muros, buses, lugares,
Desaciertos...
Bueno,
Como dije,
Los amores imposibles
Valen hongo.
III
Hoy ando
Con un genio de los mil demonios.
Alguien se puso,
Por equivocación, mi soledad
Y me dejó
Una alegría grande
Que olía a esperanza!.
jueves, 14 de marzo de 2013
lunes, 11 de marzo de 2013
domingo, 10 de marzo de 2013
I
Me puse a mirar
Los cuadros de la casa que imagino,
Los rayos de sol que hieren sus penumbras.
El viejo silencio
Que pasea con sus pasos cansados de nostalgia
Y
Me miro a mí mismo en todos sus rincones
Acariciando
Imposible
Tu huella en los recuerdos.
II
Las calles de los pueblos son perezosas.
Se acuestan
En cualquier lado y de cualquier manera.
No cuidan sus vestidos
Embriagados de olvido
Y sólo se quedan
Ronroneando recuerdos
Entre lluvias de otoños
Y silencios heridos.
III
Cuando digo pan
Escucho sol, caricia, carcajadas.
Mas,
Cuando digo tu nombre
Todo calla.
IV
El vidrio
Herido
En la ventana
Crea varios paisajes
Cubistas
De tu ausencia.
V
Soy
Un encantador de palabras.
Un pequeño dios
Que sueña
Su galaxia
En el fondo infinito
De los charcos.
VI
No volaré al norte en este otoño.
Soy un ave rebelde,
Porque,
¿Qué puede haber más frío que tu corazón?
Y si llego a los días
En que vuelve la vida,
Extenderé mis alas tumefactas
Y volaré resuelto hacia los brazos del sol
… igual que Ícaro.
sábado, 9 de marzo de 2013
I
I
Mi imaginación
-de dientes apretados-
Escribe
Poemas de sangre
Sobre el polvo
Angustiante
De esta nada.
II
Nixon. Vietnam.
Las flores de la revolución
Muertas
En su propia algarabía.
Mientras acá,
Se marchaba en las calles
Con la canción del tomate y el puño enardecido.
Luego,
Vendría un silencio profundo
Y la muerte
Se haría más cobarde
Y traicionera que la vida.
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