Busca a alguien que se siente junto a ti. Que observe en silencio, contigo, el atardecer. Que busque tu mano cuando se vaya el sol. Y que sea tu estrella cuando te llegue la noche.
sábado, 12 de noviembre de 2016
Cuando te vi por última vez había luz con motas de polvo sobre tu recuerdo. Mi mente vagaba del living a la calle, soñando ir más allá. Las palabras guardaban un silencio absoluto sobre los muebles tristes y no sé si llovía; pero, los pájaros sembraban peces para ti en el jardín.
miércoles, 2 de noviembre de 2016
Me miran fijo las fotos de mis muertos. Esquivo la mirada. No quiero que me vean prisionero de esta desesperada quietud de esfinge pueblerina. De este gotear de tiempo, incesante, sobre mi cabeza. No quiero que me vean, simplemente, abrazado a tu recuerdo.
lunes, 24 de octubre de 2016
Contigo, aprendí lo bello del dolor y el dolor infinito de lo bello.
martes, 18 de octubre de 2016
Camina tu recuerdo entre el contraluz de esta mañana. Recorre las piezas con una calma absoluta. Me deja tu perfume de improviso. Casi como una celada. Y me pregunto si también andará mi fantasma por los cuartos vacíos de tu piel.
sábado, 15 de octubre de 2016
En el mágico país de la memoria florece un árbol mientras tú te alejas.
viernes, 14 de octubre de 2016
Decía que gozaba como loca con el sexo; pero, le costaba entregarse. Un vodka, dos, tres, hasta que llegaba la risa y el deseo. Entonces, su vestido caía sobre el suelo dejando la esplendidez de su cuerpo ante los ojos asombrados. Luego, se abría como flor primera y gemía y reía -Con cortas risitas- y preguntaba: ¿Te gusta, mi amor...? Y te abrazaba con sus piernas, sus brazos, con el ardiente río de su sexo. Y desaparecía para siempre la pieza, la cama o el sofá y todo era una cascada de amor nunca inventado. Placer, placer, la agitación incontenible del orgasmo y una chispa de tristeza que oscurecía por un segundo su pupila. Temía la caricia verdadera. Arrancaba de ella como perra herida por el palo. Le gustaba el sexo, decía. Pero huía, irremediablemente, del amor.
jueves, 13 de octubre de 2016
El mar, escribe un nombre sobre la arena húmeda. Luego, de un golpe, lo borra con sus olas, para que nadie sepa.
martes, 11 de octubre de 2016
Nada sabías de geometría; pero, trazaste una recta perfecta entre tu olvido y mi mirada.
lunes, 10 de octubre de 2016
Le dije que era bella - más que antes- , mentía. Luego hicimos el amor. Ella, aferrada a su última esperanza. Yo, abrazado al amor de mi memoria. Ella se durmió relajada. Yo, quedé mirando al techo. Las lagrimas en mis ojos hicieron borrosa la ampolleta.
martes, 4 de octubre de 2016
Ciego, voy rozando las luces con mis manos. Dibujando océanos azules en mis ojos de sal. Palabras y vuelos entre tanta luz que me ahoga, porque ciego voy rozando la estela de tu nombre.
lunes, 3 de octubre de 2016
En la biblioteca de mi vida hay un montón de días con las páginas en blanco. Amarillentas hojas con tu nombre repetido hasta el cansancio. Falso hechizo, ése. Pues tu foto junta polvo en mis costillas.
Recuerdo que dormías desnuda sobre las horas de un domingo en el que yo -peinado cuidadosamente-, salía a caminar mis primeros pasos de hombre por la vida.
sábado, 1 de octubre de 2016
Que escribí estas palabras para ti es mentira. Las escribí porque quise. Para tener algo que decir. Algo que escribir. Algo que sangrar en estas horas en que vago libre sin tu sombra.
domingo, 25 de septiembre de 2016
Llevé tus recuerdos hasta la piedra sagrada, para ofrecerlos en sacrificio a los días nacientes de Septiembre.
miércoles, 21 de septiembre de 2016
Su corazón era exclusivo. Con una gran etiqueta de marca. Lo iluminaba constantemente para que destacara en su vitrina. Inalcanzable, para aquellos que -como yo-, sólo podíamos admirarlo con ojos de cordero tras el cristal.
lunes, 19 de septiembre de 2016
¿Han visto, cuando se despiden los amantes, como calla la noche..., cómo lloran los charcos entonces con la lluvia?
sábado, 17 de septiembre de 2016
Vamos, dejemos tranquila esta calle de domingo. Volvamos de la mano al té del atardecer. Esperaremos juntos las estrellas en silencio.
miércoles, 14 de septiembre de 2016
Todavía llevo una mirada de adolescente. Una camisa flameando en primavera. Todos tus recuerdos en este viejo morral enamorado.
El tuyo fue un amor flacucho. Tembloroso. Asustado, como flor enferma en un jardín desierto. Temeroso a muerte de la lluvia que te entregaba mi mirada.
domingo, 11 de septiembre de 2016
I Su amor de fiera no era para siempre. Te aprisionaba con fuerza con sus piernas. Te bebía entero las veces que quería. Se olvidaba de sí misma en esas horas de vodka y deseo clandestino; sólo para tragarte como un ángel ciego. Herida de muerte, hasta el fondo, por el desamor. II Me miras, sonríes. Estás perdida para siempre en el océano que reflejas.
sábado, 10 de septiembre de 2016
Tus calles y las mías son diferentes dimensiones: Un pájaro que vuela bajo el agua mientras el pez besa el sol hasta embriagarse.
jueves, 8 de septiembre de 2016
Me dices que no eres bella; pero, es tu forma de desafiarme para que mis ojos recorran como alas tu perfecta figura. Para que mi mirada se funda con la tuya mientras cruzamos parajes lejanos y misteriosos. Me dices que no eres bella mientras navegamos, cuerpo con cuerpo, en los océanos rugientes del deseo. Me dices que no eres bella. Me lo susurras. Me lo grabas con fuego en mis anhelos.
Dormida. Desnuda. Frente a la luz que inunda la habitación de la memoria. Titilas.
miércoles, 31 de agosto de 2016
Se suponía que sería aire por aire. Caricia por caricia. Lengua por lengua. Miradas profundas de un segundo. Nada más. Sólo sexo. Que cada uno se iría tranquilo por su lado.
martes, 30 de agosto de 2016
Abro mi ventana como si fueras a entrar por ella. Pero, sólo llegan los gritos estridentes y bocinas que gimen por la abstinencia. La ciudad enferma se desespera por coger mi calma y forcejea y escupe mis ojos sin piedad. Cierro, entonces, mi ventana y te pierdo, pierdo para siempre.
lunes, 29 de agosto de 2016
A veces, me imaginaba que estabas a mi lado. Que te morías de celos de mis amores antiguos. Que golpeabas con fuerza la puerta de mis sueños. "Quién anda ahí", gritabas desesperada. A veces, imaginaba que los ríos volaban con la lluvia.
viernes, 26 de agosto de 2016
¿Recuerdas cuando mi mano se acercaba a la tuya como la hierba al agua?. ¿Y cómo brillaban tus ojos cuando mis palabras pintaban sonrisas de vuelo en tus silencios?. Ahora la ciudad es un océano vacío. Con esqueletos de aves cayendo como hojas sobre el asfalto dormido. Y voy y vengo como un único fantasma.
miércoles, 24 de agosto de 2016
Soy el que busca en la terrosa vasija del olvido tus recuerdos ajados. El que luz vierte en tu vientre marchito y se eleva para alzarte como estrella en esta noche.
viernes, 19 de agosto de 2016
La luna, como mujer desnuda en el fondo marino, desgarra las sombras de mi cuarto. Llega hasta tu rostro y las algas de tu pelo se elevan hacia la noche. Vas y vienes de mi mente afiebrada. Sonríes como nunca y me abrazas con tus labios de olvido. La noche es profunda y tibia y fría y desolada. Se abre como amante, se entrega y vuelve a poseerse. Y tú miras cualquier cosa en los brazos ajenos. Sollozas.
jueves, 28 de julio de 2016
Me vuelvo y me revuelvo como un perro rabioso. Doy mordiscos a la luna hasta que sangra. Luego, más calmado, me pongo a mear en silencio sobre tu esquina.
¡Qué importa que parezcan flores toscas de papel envejecido...! Son hijas de tu seco dolor de perro faraónico. Piedras gastadas de las arenas de tu olvido. Pellejo doliente adherido en el asfalto. Sol y sangre amarga: Palabras.
domingo, 3 de julio de 2016
Pesa el día. La vida. La ciudad sin piedad sobre tu rostro. Gente a ráfagas. Mil gritos entre los recuerdos que callan y desesperan y yo solo solo entre tanta sombra con tu nombre.
viernes, 17 de junio de 2016
La noche es una fosa que se abre al horizonte. Llena de aullidos. Con heridas que se hunden en la niebla
Y rojos se tornan los charcos por el llanto mientras la luna observa y se estremece.
miércoles, 1 de junio de 2016
Toca mi pubis, me susurras. ¿No es mejor que el suave musgo de los bosques y su río,más dulce aún que las tiernas vertientes?
viernes, 13 de mayo de 2016
Ya no voy a correr. Estoy cansado. Clavaré profundo mis pies en esta tierra y llegaré lejos, lejos. Como un árbol.
domingo, 27 de marzo de 2016
Como el río, me hago grande, pequeño, tumultuoso o me desvío, sólo para acabar irremediablemente en ti.
domingo, 13 de marzo de 2016
Pareciera estúpido decir que Santiago es un desierto inclemente que limita por sus cuatro costados con las llagas de Cristo y que -en su centro- está el esqueleto de una bicicleta que fue bombardeada por nacionalizar la dicha. Pero, se han visto muertos cargando adobes, ¿no?.
viernes, 11 de marzo de 2016
Cogía -con sus manos delicadas- trozos de luz para dejarlos en los floreros.
lunes, 7 de marzo de 2016
Te fuiste como la espuma: haciéndote nada sobre la arena mojada.
jueves, 3 de marzo de 2016
I Cuando niño, siempre se me doblaban las puntas de mis cuadernos. No por descuido, sino porque los abría a cada rato, para ver si no se habían escapado las palabras. II Me busco por la "A" y por la "B" en los listados de poetas. No aparezco por ninguna parte. Reviso de nuevo y otra vez. Nada. Respiro entonces profundamente aliviado. III Ser minimalista es una gran cosa. Intenten meter - si pueden - el universo en un tarro vacío de Nescafé.
miércoles, 2 de marzo de 2016
Mis manos de niño partidas por el frío y la infinita felicidad de pasar a la página dos del silabario.
martes, 1 de marzo de 2016
Mis palabras son duras y toscas, como piedras. Y como ellas, sirven para construir o golpear.
lunes, 29 de febrero de 2016
I Saco el cadáver momificado de Armando Uribe. Lo limpio con el cuidado debido a un faraón. Luego, cierro las cortinas gruesas de la vida y lo deposito, recto, sobre su cama. Quito, con esmero, la última pelusa de su traje y me marcho dejándolo a oscuras. Entonces, él me lo agradece con un silencio irreprochable. II
Crecen ramas secas de la cabeza de Armando Uribe que él poda con esmero cada mañana. Luego, sube hasta la cumbre del día para que allí la vida le arranque, nuevamente, las entrañas.
III ¡Va a comenzar la novela! El pan se instala raudo junto al té y sonríe la mantequilla sobre la mesa. Se dejan de lado las tareas y yo hurgo por mi infancia en el bolsón ya viejo de mi hijo.
domingo, 28 de febrero de 2016
I
Adónde van los pájaros tras la tarde... ¿Se harán estrellas? II ¡Está cerrado por almuerzo, imbéciles! ¿Que no ven el letrero?. ¡No me importa si no saben leer, ignorantes de mierda! ¡Básteles, gusanos, con esta cara de asesino.!.
sábado, 27 de febrero de 2016
Después de vagar más de cuarenta años por mi desierto, aún no encuentro la vida prometida.
jueves, 25 de febrero de 2016
Veo, con el rabillo del ojo, sombras que no son sombras. Fantasmas que no son fantasmas y apuro la cerveza mientras veo sombras que raudas pasan por los fantasmas del ojo.
miércoles, 24 de febrero de 2016
I Tu imagen acústica (¡Dios, cómo te sonrojarías si la vieras!) cuando digo tu nombre.
II
Somos todos dolor,
me digo,
y desesperado,
saco flores nuevas de mis bolsillos
para lanzarlas al aire.
III
Voy
de página en página,
de recuerdo
en recuerdo,
como un náufrago
frago
que
nau.
martes, 23 de febrero de 2016
I ¿Cómo será el vuelo cojo de un ángel?, me pregunto. Y trato de ver, entre la nubes rojas y la tarde, si es mi padre el que trae la primera estrella que titila. II Un poeta no le sirve a nadie. Ni siquiera a sí mismo. Generalmente, se autocrucifica dolorosamente sin poder -después-, bajarse de la cruz. III Moscas, pegadas como piercings en el rostro del hambre.
lunes, 22 de febrero de 2016
Ese que aúlla con la noche, que golpea tu tejado con la lluvia, que asola tus silencios con los propios, que fuego se hace por tu vientre es mi dolor, aurora de mi muerte.
domingo, 21 de febrero de 2016
I La poesía es una maldición narcisista. Pegajosa como caluga mojada en las manos del infante. ¡Sálvanos, Dios, de sus designios! II ¿Han seguido a un tren que huye bajo la lluvia por la noche hacia el sur? III Como los gatos, me gusta encaramarme en sitios altos. Desde allí -impasible como ellos-, ver como giran y giran pequeños animalitos en sus autos del año. IV Salgo y veo los árboles que huyen de los autos. El silencio mendigando palomas en la acera y la vida corriendo como loca en las vitrinas. ¿Y dónde está el sol, me pregunto, dónde... y el verdor... y las distancias?.
viernes, 19 de febrero de 2016
I La poesía muere con las palabras. Lo escrito es sólo una pintura abstracta de su agonía. II De mi niñez recuerdo que me mandaron a comprar leche en una olla. Que - al regreso del boliche-, me agarré a combos con los cabros del conventillo. Que le entregué a mi madre una olla abollada y ya sin leche y que culpé de mis lágrimas a los golpes y no a la tarde que moría roja allá en el horizonte. III Cuando Jesús lavó mis pies me pidió el nombre del doctor que no quiso curarme las heridas. IV Me crié en el mercado de Chillán. Allí llegaban los turistas a observar nuestra autóctona miseria. A tomar fotos de nuestras caras hoscas. A preguntarse qué hacia todo ese dolor entre la inmensa belleza de las frutas.
jueves, 18 de febrero de 2016
Aquí, nadie manda a las palabras. Se visten como quieren o, simplemente, se mandan a cambiar sin decir nada. Demás está decirles que, cuando aman, te arañan hasta el alma con su amor.
miércoles, 17 de febrero de 2016
I Estoy parado frente a la centenaria reja que adorna la tumba de mi padre -que antes visitábamos cuando era la tumba de su propio padre- y me pregunto si deberé pintarla para cuando sea la mía. II El ángel trataba de pasar desapercibido entre la gente. Pero, sus alas tropezaban contra los cuerpos presurosos y terminaba -inexorablemente- empapelado a chuchadas. III Don Pedro tomó sus 90 años y se fue a sentar sobre una tumba. Allí esperó hasta que se hizo de noche; pero, la muerte no llegó. "La historia de mi vida -se dijo-, no pienso amar de nuevo" Y regresó a su casa -otra vez- a paso lento. IV Guardaron los caballos, pero, la bicicleta quedó tiritando bajo la lluvia.
V De noche, la noche misma es tan sólo un espejismo. Un fantasma que va de hora en hora sin cesar por mis silencios.
martes, 16 de febrero de 2016
Día de los desenamorados I Me queda la idea que mi poesía no es para ti. Porque te duermes tranquila cuando todos mis sueños están despiertos. II Deberías darte con una piedra en el pecho, pienso ahora. Mientras recojo mis inútiles palabras de amor de tu basura.
lunes, 15 de febrero de 2016
Haikús I Flores de papel. Sonríe el cerezo al dejarlas ir. II Canta la luna en el rostro del agua. El bosque sueña. III De rocío es la armadura del grillo que tintinea. IV ¿Es un colibrí o las flores del jardín las que se marchan? V Respiro la luz. El cerezo florido canta para mí. VI Viste al otoño un sastre de tristezas y hojas muertas. VII Detiene al sol la mariposa azul que se solaza. VIII Ríes alegre y celosa calla la lluvia fría. IX El gato mira el fuego del brasero. ¿ O son batallas?. X La tarde se va entre las tumbas viejas. Deja olvido. XI Cae la lluvia. El bosque la recibe. Están desnudos.
sábado, 13 de febrero de 2016
Achaques I La edad comenzó a picotearme las piernas hace unos meses. Me dejó dos agujeros rojos que se expanden como ojos de ahogado y que amenazan tragar hasta mi propia sombra sin remedio. II Seré una estrella enana que implosiona. Seré una estrella enana que implosiona. Seré una estrella enana que implosiona, me repito hasta el cansancio, para asustar a la muerte o para que, al menos, no se la lleve tan fácil, la condená.
viernes, 12 de febrero de 2016
Aburrido, Dios, pone unas pinceladas de rojos y violetas sobre un cielo en que mezcla el negro con el blanco. Lo difumina con sus dedos. Dibuja unos cuántos trazos que semejan pájaros en la distancia. Entonces, sin pensarlo, agrega unas casas tristes en la falda de un cerro y una ventana tras la cual permanezco con unos ojos gigantes en los que refleja el mar.
martes, 9 de febrero de 2016
Hice, con mi dedo, un círculo sobre tu viente. Para que se expandiera mi amor como ondas por tu piel.
viernes, 5 de febrero de 2016
La lluvia tintinea canciones en el sur y las chispas ríen y saltan sobre el brasero encendido mientras la tarde, entre mate y sopaipillas, nos habla del dolor que nos traerá la vida.
jueves, 4 de febrero de 2016
Cuando pisan los niños -descalzos- la orilla húmeda del mar, nacen de sus huellas estrellas infinitas.
lunes, 1 de febrero de 2016
Ulrika, la desnuda, tenía la piel de plata y sus pezones eran cerezas delicadas en sus colinas de amor.
martes, 19 de enero de 2016
Me quedo, por un segundo, en un eco fantasma que llega de una tarde imaginaria. Me solazo de su eternidad mientras cierro mis ojos para llenarme de luz.
viernes, 8 de enero de 2016
I No sé si mis recuerdos de ti son imaginarios o tú, simplemente, un fantasma de mis recuerdos. II Sobre la tierra seca de esta tumba florece alto un árbol de luz.
viernes, 1 de enero de 2016
Valparaíso Planean, como palomas coloridas, las casas por las faldas de los cerros y el mar juega suavemente con pequeños barcos en la bahía. Los sueños emprenden viaje al horizonte y marinos se quedan para siempre enganchados a un adiós que suena y resuena como un eco en las habitaciones azules de sus almas.