I


Las palabras son las dueñas del hombre.
Dicen
lo que ellas quieren.
Nunca lo que el hombre piensa.

 II

Todo tiene su sino.

Por eso,

sangre hay

en la sombra

del que arrastra recuerdos.

 III

Hoy,

no cogí el lunes en

la estación del tiempo.

Me quedé

entre los huesos oxidados de tus recuerdos

y otros sueños

que volaban

cual profetas

por las tardes amarillas.

Intento
que se calienten mis huesos y
me digo
que no es muerte 
este tremendo olvido.
Luego,
acuno los  ecos
y los hago recuerdos
y me juro
-me repito-,
que no es muerte
este tremendo olvido.

 Estuve allí.
En ese instante
en que el silencio
dejó caer tu mano sobre las sábanas.
Cuando se fue tu mirada
más allá de la noche.
Cuando rompió tu suspiro
el tic tac de los sueños.
Cuando le dijiste a él
que nada,
nada pasaba.

Es verdad.
Suelo ahogarme 
con las alturas
que alcanzan
aquellos que se empinan
sobre su propia mierda.

Se pensaron muchas cosas
y se dijeron más,
porque
muchas cosas se dicen sin pensar.
Pero, 
él no cambió.
Ni tampoco las nubes
que seguía con sus ojos.
Ni la secreta imagen
que brillaba
en sus distancias.

Nos tomamos de la mano
como cuando niños
y guardamos silencio
-asustados-
como cuando niños.
Luego,
salimos despacito,
como cuando niños.

Afuera del cementerio
nos soltamos sin hablarnos.

Ya no éramos niños
sino viejos
y nos faltaba uno en el grupo
que lloraba.

Los palos se olvidan.
La corriente aplicada.
La verguenza de vaciarte frente a sus risas enfermas.
Incluso el terror
que te hacía llorar en vez de guardar
un altivo silencio.

Se olvida con el tiempo.

Se hace 
lejanía.

Mas
no llega la paz.

Sólo un inmenso,
inmenso silencio.

Puedo oír
el corazón de la tierra.

La respiración acompasada
del pasto tras
las caricias de la luz.

El rumor
de los recuerdos
de los añosos árboles.
Y los sueños del sol
mientras se aleja.

Puedo oír
tantas voces,
... menos la tuya.

Hoy, 
me he quedado callado para siempre.
Pasé
con altos y bajos mi funeral.
Me reí
con las lágrimas de cocodrilos de unos cuantos
y
me hubiese gustado abrazar
a aquellos que, emocionados,
recordaron las horas compartidas.
Luego,
lo mismo de siempre,
el sepelio,
el desconcierto.
Volver
lento 
sobre los pasos
y seguir
pegado a esta ventana
esperando en silencio
lo que 
nunca ,
nunca
vendrá.

 Los artistas
se marchan
desde hoteles extraños.
En ciudades ajenas.
Abrazados a muerte
de su propia tristeza.

 I


A veces
sueño con el mar,
-con lo que habrá más allá de su horizonte-
y es que 
a veces
sueño que estás tú.
Que no es un abismo
esta cama vacía.

 I


Los poetas coloquiales
escribimos
sobre los silencios desechados en las cunetas
o
sobre Juan
que ayer murió
sin enterarse
que era virgen.



 II


Se te acabó la magia, Campanita.
Tus polvos ya no me hacen volar.

Siempre te lo dije:
Mejor amantes que esposos.

 III

Las piedras

se sentaron en torno al desierto

y alzaron su rostro al cielo

para agradecer la vida.

 I


Me quedo 
extasiado.
El rayo de sol
me alcanza en mitad de la frente.
Se abre mi corazón
y caigo,
caigo
y
soy uno en el otoño.



 II


La "i" es frígida. Fría y ambiciosa.
Y hace dieta, 
como tú.



 III


Te molesta que no esté.
Que no se escuche
ni siquiera
un recuerdo
en tu distancia.

Hoy creí...

 I


Hoy creí encontrar
dormida a la muerte sobre el campo;
pero, 
sólo era escarcha,
que, con los rayos del sol,
se disolvía.



 II


Cuando invito a mi mesa
pongo
en cada plato
dos palabras y un silencio.
Cada cual sabrá
por donde empieza.



 III


¡Qué tremendo paisaje
tenía en su mirada!.



 IV


Qué aburrido es este pueblo,
dice el tiempo,
mientras descansa sus pies
en la pileta.

Lunes trasnochado

I


El estadio está lleno como nunca.
La banderas crean una primavera de ilusiones.
Los hinchas parecen florecer de los asientos
... y llegan más y más.
En la cancha, mientras tanto,
los jugadores lucen sus tatuajes
e intentan cantar el himno nacional.
Ahora, el árbitro da comienzo al partido...
(Si quiere conocer la conclusión de este poema,
comuníquese con nuestra empresa o envíe un mensaje
con la palabra "adquirir". 
Gracias)



II


Usted no vote.
Bote.
A todos los cafiches del binominal.
A los ilusionistas del retail.
A los esclavistas de la banca.
A los estafadores de la construcción.
A los sacrílegos de las iglesias.
A las fuerzas desalmadas y de orden.
A delincuentes, jueces y abogados.
A...
(Aquí la lista 
deberá, usted, continuarla
con su propia sangre).



III


Crecí como un pajarito.
Robando
migas de pan
y esquivando
los peñazcasos
que me lanzaban
porque sí.



IV


Para que no digan que no me conozco de memoria:

Me levanto por inercia
y en invierno por desgracia.
Sueño más durante el día.
Hago 20 lagartijas 
y casi se me salen los ojos.
Peleo a muerte con los perros.
y
no tengo más esperanza
que mis palabras.

V

Ojo,

que el charco es tan profundo

como el universo que refleja.

VI

Aquí hay algo raro:

Si los valientes mueren jóvenes,

¿qué hago aquí cumpliendo 53?.

Lo cotidiano

 I


Los guanacos pasaron bala,
impasibles.
Hacía días que venían marchando
desde el desierto y  la cordillera nortina.
Las llamas caminaban resueltas a su lado.
Desde el sur,
Un par de huemules, cuatro pumas
y dos zorros a mal traer,
lanzaban panfletos y trataban
inútilmente
de esconder un par de viejas carabinas.

La capital  ya estaba cerca.

Con todos los humanos
escondidos
en un mall.



 II


Me volví descuidado con los años.
Dejé
que el olvido
oxidara mis huesos
y que tu ausencia
desgastara mis ojos
en sus distancias.



 II


Cuando te fuiste
quedé mirando al suelo;
pero, aún así,
la vida se las arregló
para mostrarme sus estrellas 
en los charcos.

De gorriones, lluvias y domingos.

 I


Los gorriones cayeron al cielo
como frutos maduros
desde el árbol.

II

Invente cosas 

o sea ágil

y copie en forma descarada.

Total,

la vida no tiene derecho de autor.

III

Luego de poner

algunos claroscuros,

una que otra mirada distante

-y 

algo

de sangre de narices-,

me digo

que la hoja es la estéril

y la mando al papelero

con mi total desprecio de poeta iluminado.

IV

Cielo

navaja

bajando de sus muslos

luz

resbala

por estas frases

curiosas

hembras

cubistas.

V

Da para reírse

esto de ser un ser

que crea y cree ser

un creador 

enar

de

cido.

VI

La ficción posaba desnuda;

pero, se le iban los ojos

al autor

hacia la vida.

VII

Aplasté al helicóptero

con el matamoscas:

Tres millones de dólares

quedaron hecho mierda

sobre el mantel.

VIII

Las palabras se pasaron de listas:

Quisieron extorsionarme.

Me pidieron plata

a cambio

de no contarle a nadie

que no sé escribir.

IX

Dejé los pies en las calles,

la cabeza en las nubes,

los ojos en tus piernas,

el corazón...

...ese me lo robaron en la micro

el otro día.

X

He visto

poemas 

analizados por los grandes doctos de las letras.

Abiertos 

de par en par.

Diseccionados

hasta el alma

de sus carnes sin vida.

Vladimir

Vladimir
perdió su cordura en una pieza triste.
Perdió
el recuerdo de sus amigos.
Sus dientes
también se perdieron con el tiempo.
Encontró,
eso sí,
ideas extraodinarias.
Violentos segundos
como la voz de Dios.

 II

Hicieron lo posible:

Me mandaron  a la escuela,

al liceo.

Un poco a la universidad.

Me pararon en la puerta del mundo.

"No me gusta", dije, "Lo siento"

y me largué 

a pié descalzo

por los vericuetos

extraños

de mí mismo.

 III

Disculpen que no escriba delicado.

Me cuesta mucho con estas manos

entumecidas por la vida.

Por eso hablo poco,

porque tengo por voz

un ladrido de perro callejero.

Pellejo tengo en vez de piel.

Sombra, quizás, pero

empeñada.

  IV

Tribilín era flaco.

Nació en alguna parte

y murió joven.

Yo lo vi

escribir

poemas de dolor 

con sus pies descalzos

en el invierno.

  V

Los dientes

son como los hijos:

Se van dando un portazo

diciendo

que nunca los cuidamos

como se merecían.

Diles

Diles
que fui a comprar pan.
Que salí perdiendo
Que ya me arrepentiré.

... que
-simplemente-,
hay hijos de puta
que no tienen corazón.



 II

No me asustan
ni con terremotos
-me dijo-
mientras pasaba su lengua
con delirio
entre los torneados muslos
de la noche.



 III

"A soldado le robaron su fusil"
leí en las noticias.
Lo que es a mí,
aunque viejo,
no me vienen con esas cosas.
Antes muerto
que eunuco.

... por lo menos,
harakiri,
digo yo.

La última vez

La última vez
que me asomé al borde de la esperanza
los vientos
corrían de sur a norte,
como si recién hubiesen acabado una cannabis,
y se reían de cosas simples
como mi tristeza
o tu recuerdo que alguna vez se quedó
impreso en los cristales,
porque,
la última vez que me asomé
al borde de la esperanza,
había gente
sentada
en las aceras.

Hora uno

 I

Hora uno:

El día se lanza por la ventana
Con los ojos abiertos

Hora dos:

Los celulares
Absorben los corazones
Y éstos caen disecados
Como excremento de palomas
Sobre el tiempo.


Hora tres:

... y yo que creí que sería diferente!.




 II


Se fue el mar,
diciendo adiós con su silencio a 
los amantes de los cerros.
Dejando
temblorosas miradas en las ventanas de
los visillos rotos.
Presagiando
sombras y luces
en las puertas que se abrían.

 I


Se abre
-una y otra vez-
una calle en la entrepierna
de una ciudad oscura.
Gimen 
las gotas
sobre los cristales
y los autos
desvían, culpables,
su mirada
para olvidarla.

 I

¿Qué pasa, Señor,

Con los que no supieron.

Con los que fueron por la vida con un

Saco de piedras sobre el alma.

Con los que se marcharon con sus sombras llagadas

De perpetuo silencio?

¿Van,  acaso, sus almas

A dormir entre tus manos…?

Se hace tarde, Señor,

Y pienso en ellos.

Cúrales su angustia, por favor,

Que son niños aún.

Que no crecieron.

                                                                                  (Para don Mauricio.

                                                                                 Que se marchó a entregar 

                                                                                 el pan más allá de las
                                                                                 nubes.

                                                                                 Para Juan Carlos - mi hermano-
                                                                                 cuyas canciones aún escucho
                                                                                 entre los ecos del viento).

   I

En estos días,

La noche llega abrazada de las campanas.

Se viene

Por los barrios viejos

Con su vestido frío.

Apegada

A las miradas

Lejanas

De los suicidas.

 II

Van a decir

Que era bueno,

Que

Se podía contar conmigo,

Que me gustaba hacer feliz a medio mundo,

Menos a mí.

Que ese era mi sino,

Que debieron haber hecho algo,

Pero,

No sabían qué.

Que no supieron cómo

Poner más estrellas en mis noches.

Que

Era demasiado grande esta tristeza.

Luego,

Guardarán un rato incómodo de silencio

Y

Esperarán

Para ver

Quién será el primero en despedirse.

  I


Recuerda que,
Cuando ya no estemos,
Seguirán vivas
Estas palabras
Y más fuerte aún
El amor que hoy nos desune.

I


No tengo mucho talento,
Dijo.
Mientras,
En su mano,
latía con fuerza
un corazón de papel maché.



 II


Los amores imposibles
Son un gran derroche de palabras.
De calles y lluvias recorridas.
De lunas, noches, madrugadas,
De muros, buses, lugares,
Desaciertos...
Bueno,
Como dije,
Los amores imposibles
Valen hongo.




 III


Hoy ando
Con un genio de los mil demonios.
Alguien se puso,
Por equivocación, mi soledad
Y me dejó
Una alegría grande
Que olía a esperanza!.

 I


Los sitios de Facebook
Me recuerdan
Esas tumbas kitsch
A las que nadie lleva flores
En el día de los muertos.



 II


La reina  del mundo virtual
Tiene
20.000 amigos
(también virtuales).
Viste de Photoshop
Y llora en silencio
cuando apaga la luz.

 I


Cuando cayó
La primera hoja del otoño,
El eco fue terrible.

 I

Nada hay que escuchar

Salvo el paso del cosmos

En esta noche.

 I

Viene el otoño

Y en la tarde

Agonizan las mariposas

Como linternas rotas de una fiesta

Que ha acabado.

 I

Me puse a mirar

Los cuadros de la casa que imagino,

Los rayos de sol que hieren sus penumbras.

El viejo silencio

Que pasea con sus pasos cansados de nostalgia

Y

Me miro a mí mismo en todos sus rincones

Acariciando

Imposible

Tu huella en los recuerdos.

 II

Las calles de los pueblos son perezosas.

Se acuestan

En cualquier lado y de cualquier manera.

No cuidan sus vestidos

Embriagados de olvido

Y sólo se quedan

Ronroneando recuerdos

Entre lluvias de otoños

Y silencios heridos.

  III

Cuando digo pan

Escucho sol, caricia, carcajadas.

Mas,

Cuando digo tu nombre

Todo calla.

 IV

El vidrio

Herido

En la ventana

Crea varios paisajes

Cubistas

De tu ausencia.

  V

Soy

Un encantador de palabras.

Un pequeño dios

Que sueña

Su galaxia

En el fondo infinito

De los charcos.

 VI

No volaré al norte en este otoño.

Soy un ave rebelde,

Porque,

¿Qué puede haber más frío que tu corazón?

Y si llego a los días

En que vuelve la vida,

Extenderé mis alas tumefactas

Y volaré resuelto hacia los brazos del sol

… igual que Ícaro.

I

 I

Mi imaginación

-de dientes apretados-

Escribe

Poemas de sangre

Sobre el polvo

Angustiante

De esta nada.

II

Nixon. Vietnam.

Las flores de la revolución

Muertas

En su propia algarabía.

Mientras acá,

Se marchaba en las calles

Con la canción del tomate y el puño enardecido.

Luego,

Vendría un silencio profundo

Y la muerte

Se haría más cobarde

Y traicionera que la vida.

 I

Se trataba de muslos.

De senos turgentes.

De ti,

Pidiéndome que clavara

Mi corazón

Una y otra vez

Con fuerza

Entre tus ansias.

  II

El hombre triste.

El árbol triste.

Estrellas

Que no saben

Del agua

Que las refleja.

 I

Siempre odié a los malditos camiones de reparto.

Llegaban dando tumbos.

Vociferantes como borrachos,

Importándoles un pepino mi esbozo de relajo

Y se quedaban una eternidad

Bufueando afuera su ruidosa efervescencia.

Y

Más tarde lo peor:

Arribaban las infaltables viejas locas.

Arrastrando sus mínimas vidas tras de sí

Y yo debía sonreír,

Responder

Que todo estaba fresco,

Que

Cómo se le ocurre,

Si aquí a nadie le robamos,

Que vuelva cuando guste.

Que

Aquí estaremos

Para atenderla

Como se merece.

 I

Perdí mi tiempo

Buscando la vida

En un montón de libros,

Mientras

Ésta,

Jugaba descalza

Con mi hermano

En la cancha de tierra

De la infancia.

  II

De esas manos rudas

Que amasaban la harina

Nacía la felicidad

Y

A veces,

Si había suerte,

Un cuento viejo junto al brasero.

 III

Deja

Que el lápiz cuente

Su propia historia.

Que

Sea hombre, silencio, luz,

Disparo, sombra, melodía.

Deja

Que los pájaros salten al vacío

Para que vuelvan

Con sus ojos profundos de infinito.

Deja

Que el polvo llore a mares

Y que el mar

Se descalce

Para entrar en tus recuerdos.

Deja

Que la vida

Fluya

Como sangre por el tiempo,

Simplemente.

 I

Las palabras

Sobre el papel

Se hacen las dormidas.

Esperan

Nuestra muerte

Para hacerse poemas.

 II

Te miro.

Sonrío altivo.

Me convenzo

Que a la vuelta de la esquina

Espera el olvido

Y me voy

Silbando

Melodías de lágrimas,

Con sabor a moco y a tristeza.

Después de todo,

Hay que ser digno,

¿no?.

 III

Mis poetas,

-los de mi infancia-,

Solían llevar

Una cebolla vieja

En un bolso escolar.

Esperaban

Por una copa de vino.

Por un soplo de esperanza,

Mientras la vida

Resbalaba

Por los cuellos sebosos

De sus sueños.

 IV

Trabajo tuvo la muerte

Para hinchar el cadáver

Del quiltro

Que murió de hambre.

 V

Dicen

Que yo estuve allí.

Que fui testigo

Del nacimiento

De mi eterna tristeza.

Pero, nada recuerdo.

 VI

Al hombre inquieto

No le sienta la muerte.

Es

Una pérdida de tiempo

Se repite

Constantemente..

 VII

El hombre

Creó a Dios

A su imagen

Y semejanza.

Luego, lo culpó

De hacer mal

Las tareas

Y lo expulsó del paraíso.

 I

Soy

Extremadamente volátil.

Basta sólo

Un ligero roce de tu ausencia

Para que me ponga a lanzar

Estrellas hacia el cielo.

 II

Tómese con calma.

Las cadenas,

Ahora,

Son de oro:

Gucci, Prada,

Mercedes, Barrio Alto.

La esclavitud,

La misma.

 I

Mi padre nació

De mi primer recuerdo:

El sol caía de espaldas

Por el borde de la tarde

Y la mano

Grande

De mi padre apretaba la mía

Mientras cruzábamos 

un puente de madera hacia las faldas de la noche.

Después de eso,

Las manos de mi padre

Fueron siempre grandes.

Como el silencio.

 I

Tiemblo

Al pensar en las distancias.

En

El largo abrigo

De tu ausencia.

Que deja

Estelas de silencio

En la piel herida de mis

Noches.

 I


Me fui
Por las orillas de tu recuerdo
Con un silencio rojo
Entre las manos
Mientras,
Atrás,
Sueños oscuros
Desplegaban sus alas 
Y reían.

 I

Como un lobo,

Espío horizontes en las horas.

Olfateando

Los ecos de la noche.

Al igual

Que los locos

Cuando

Cazan.

  II

Escucho

El llanto bajito

De los relojes

Mientras

Resbalan

Por tu piel

Los recuerdos

Que no quisiste

Y

Que dejan

Surcos de olvido

En las manos

Heridas

Del silencio.

A lo lejos,

Mis pasos

Buscan

Otra luna

Entre los charcos.

  I

Que te lo diga el viento…

Mi silencio es de hojas

Y de tardes.

En él

Yace tu rostro

Como un barco que extiende 
Sus alas a la noche,

Mientras gime

La luz

Tus caricias

Olvidadas.

Se apaga ya mi sombra

Y nada digo

.. Que te lo diga el viento.

 I

Los ecos

De tus silencios

Juegan

Sin cesar

En mis sentidos.

Es

Otro día corrupto.

Otro abismo.

Gotas de orina

Que me hacen sentir

Más viejo todavía.

 I

Hemos ido lejos.

Besado –casi-, los labios del desprecio.

El corazón

Vestido con ropas ajenas y silencios.

Como el río que cae sobre tu cuerpo.

O la primavera

Que se olvida a sí misma

Y no regresa.

  I

Crees

Que estás

Disimulada entre estas letras.

Delgada como una i,

Sonriente como un delirio.

Pero,

La verdad tiene caminos extraños:

Un silencio

Que camina sin rostro

Ni acento

Entre sus comas.

  II

Sospecho de mí.

Pienso

Que es posible.

Por eso

Cierro las puertas

Y trato

De pensar en otra

Mientras te sueño.

 I

Venía

Con su vestido de luz.

Completamente desnuda.

Con una sonrisa

Que la cubría

De pies a cabeza.

Venía

Por mi mano izquierda.

A la inversa del sol

Y era

Su propio amanecer itinerante.

 I

Los ciegos

Escucharon

El cansancio del sol.

Le dijeron

Que lo olvidara todo.

Que se fuera de juerga

Que ellos,

Con sus manos,

Pintarían de vida

Los pezones sonrientes

De la noche.

La noche,

Que lo sabía todo,

Se hizo la dormida

Y gemidos de placer

Cabalgaron las horas.

 I

La libertad

No está más allá de la alambrada

Ni en los labios

Sedosos de la tarde.

Ni siquiera en el fantástico gemido de tu amor.

La libertad

-con sus ojos de lluvia delirantes-

No viste de ocio ni distancias

Ni está

Colgada como un pergamino

De tus vanidades.

La libertad

No es un viaje hacia lo ignoto

Sino

Un retorno hacia la esencia.

La libertad

Cabalga en silencio por mi sangre

Y susurra, graciosa, su nombre

A mis anhelos.

 I

Le escribo a una mujer fantasma

Cartas ciegas.

Llenas de olvido y espejismos

Y ella,

Como buena fantasma,

Las ignora como a mí

Y desaparece.

 I

Después del sahumerio

No se apareció más por mis palabras.

Dicen

Que el dolor

Es magia más potente

Que la muerte.

 II

Pasó que perdí la paciencia.

Tomé un par de recuerdos

Y me eché a andar,

Solo,

Sobre los muslos desnudos

De la muerte.