I

Finge el aromo su alegría

Igual que sol

Que, a saltitos,

Va esquivando los charcos

Hacia la tarde.

 I

Dejó que le pegara.

Total,

Era el hombre de su vida

Y

Le dijo

Despacito

Que lo quería.

Incluso,

Lo habría besado con orgullo

Si no hubiese tenido,

Aún,

Sabor a sangre

Entre sus labios.

 II

El invierno es un tipo de cuidado.

Matón oscuro.

Borracho vividor de mil burdeles.






 III

-Señor, usted no puede tomar fotos en esta estación.

Está prohibido.

-Yo sólo quería la imagen

De la mujer que amo y que se marcha.

-Lo siento, no se puede.

Y no apriete los ojos recordándola,

Pues, tampoco  lo permite nuestra  empresa.

Aparte de eso,

Estamos para servirle en lo que guste.

 I

Al gato,

Le importa un comino lo que piense de él

Y se lame la pata con desgano

Mientras yo

Salgo a la caza

De las letras

Que,

Riendo,

Se arrancan como sol

Por las rendijas.

  I

De la resurrección me acuerdo poco.

Lo que sé

Es que los ojos me dolieron con el sol

Y que el frío

Se me hizo eterno en

Esta sombra disgustada.

Después,

Me puse a vagar,

A esquivar las miradas de reojo,

A hablar con los pájaros

De los delirios del viento.

Y

La verdad

Es

Que de la muerte nada digo.

Sólo sé

Que de la resurrección me acuerdo poco.

  I

Nunca le dije nada.

Ni una palabra.

Nos buscamos muchas veces con 
Los ojos.

Temblamos

Al sentir una piel acercándose a la otra.

Evitamos encontrarnos

deseándonos

desesperadamente.

Los días nos miraron, preocupados.

Pero,

Nunca dije nada.

Ni una palabra.

 II

Las vecinas cuchichearon.

Se hicieron la américa.

Tuvieron

La mejor temporada de pelambres desde 
Lustros.

Al final,

Se aburrieron.

Buscaron otros tópicos.

Hablaron de don Juan

Que se estaba muriendo.

 I

Los jueves son cosa seria.

A pesar de ser flacos y circunspectos.

A pesar de sus sombras de notario.

A pesar de ese extraño perfume a desesperanza.

Los jueves van  y vienen

Dan pistas falsas.

Caminan por la vereda del frente

Fingen reírse y se marchan como si nada.

Pero,

Cuidado,

Los jueves no confían en sí mismos.

 II

Y otra vez el gato

Creyéndose dueño de las mañanas.

Soñando con tener un gorrión entre las garras.

Ajeno total

A la micro que está pariendo humanos

Sobre la acera.

 I

Se dijo

Que después de ella

Ya no escribió más.

Que,

Vagó por las piezas de la casa

Hipnotizando las ampolletas.

Que maldijo mucho

Sin abrir los labios.

Se dijo

Que ella no valía la pena.

Que,

Al final,

Era mejor dejar las cosas como están.

 I

Se cambiaron los puntos cardinales de la vida.

El mercado puso sus putas en vitrinas brillantes

Y los peces pasaron a ser pájaros de colores.

Y no puedo evitar

Recordar a Allende

Cuando dijo allá en la ONU

Que la bestia

Se llamaría “Transnacionales”

Que el hijo de la bestia se llamaría “Mercado”

Y que todos estaríamos condenados para siempre.

 I

Fototrópico animalucho de amor.

¿No ves, acaso, las torneadas piernas

De la noche infinita?.








 II

¡Licántropo de pacotilla!

Te sueñas

Salvaje lobo en libertad

Mientras rascas

Tu pellejo pleno de olvido

Y lames las abiertas heridas de tu sombra.

 I

Del cristal,

Te fuiste borrando del cristal

Igual que el miedo.

Con alas de tiempo y desamparo.

Como el viento

Que llevó

Tu traslúcido cuerpo hacia el silencio.

Como mi corazón,
Así

Te fuiste borrando del cristal

…Igual que el miedo.

 I

Les ladré

Porque me taparon el sol.

¡Y debería haberles mordido los tobillos!

¡Cómo se les ocurre

Perturbar

El sueño

De un perro

Que ha estado

Toda la noche

Soñando con la muerte.!

 I

Hay que soltar la jauría.

Los propios dientes.

Dejar

Que la noche

Corra desnuda

Sobre la piel ajena.

 I

No tienen por qué gustarme ciertos libros 
Venerados 
Como las putas más hermosas de todos los tiempos.

La verdad

Es que hace rato que me salí de mis casillas.

Que planté mi bandera en mitad de la frente.

Que tiré mi corazón

Para que lo mordieran las perras.

 I




De la tarde vienen
mil caballos rojos
Y los pájaros vuelan
heridas de navajas.
Pero,
no hay que temer:
La muerte está dormida en cama ajena.






 II

Iré a ver la esfinge.

Mojaré mis patas en los ríos sagrados.

Al final,

Voy a decir

Que la vida

Se llueve por los cuatro costados.

 I

La muerte asusta porque te hace olvido.

Y , acaso, ¿la vida no?.

Todo da vueltas.

Los dientes se marchan hacia cualquier lado

Y los caballos pastan filosofando.

¡Hasta la muerte se arranca de sí misma!

Y, hay que ver,

Como los días se suicidan

En los calendarios.

 I

El amor despechado

Se reserva el derecho

De imaginarte puta

Las veces que él quiera.

Total,

El amor despechado,

Pagó con su sangre

Este oscuro y amargo

Privilegio.

 II

En los inviernos de antes,

Los evangélicos se juntaban en la esquina de la cancha

Y cantaban la gloria con la corbata chueca y la bicicleta vieja.

En los inviernos de antes

Se regresaba a la casa

Para tomarse un té a la orilla del brasero,

Para soñar un poco antes del radioteatro.

Para escuchar los ecos de los pasos y la lluvia.

Para no creer en la muerte,

Simplemente.

 I

La muerte está asustada.

Se siente vieja

Y no sabe qué habrá más allá

Cuando le llegue la hora.

II

Me gusta esta insana actitud.

Esta gloriosa enajenación

Que me hace detener

Para simplemente mirar

Tu ausencia en el horizonte.

I

Para olvidarte,

Acerco mis manos a un brasero imaginario.

Pienso en las constelaciones desnudas sobre 
La sábana nocturna.

Me digo

Que la infancia resucita si la nombro mil veces.

Que estas lágrimas son sólo gotas de rocío

Y que el dolor que te nombra

No es más que frío

Sobre mi magro pellejo

De perro enajenado.

Y es que, a veces,

Para olvidarte,

Acerco mis manos

A un brasero imaginario.

II

¿Por qué se olvidan

Las hojas

Que no quieren al árbol

Y se marchan?.






III

Me dicen

Que cómo puedo creer en fantasmas a mi edad.

Que debiera madurar.

Pararme sobre un montículo de responsabilidad

Y

Sin mirar a la distancia,

Porque parezco loco.

Que no diga nada con mis ojos

Para que la gente no piense cosas equivocadas.

Que,

En fin,

Debo ser menos yo.

Que,  

Cómo se me ocurre.

Que me vaya derechito  ya a la cama

Y que nunca,

Nunca más,

Suelte estrellas de mis manos.






IV

Me dijiste,

Medusa,

Que no fue culpa tuya.

Que,

Simplemente,

Un día te miraste el corazón

Y se te hizo piedra.

I

Enójate con los pájaros.

Ellos trajeron

Esa mañana nueva

En que no estabas tú.

I

A quien le importe:

La vida no vive sobre las nubes.

La muerte tampoco reina sobre la lluvia.

Los pimientos llevan soberbios trajes de colores.

¡Ah!,

De aquí a la esquina,

Hay un enorme precipicio que sonríe.

II

No me va a decir que no.

Sólo debo sonreírle.

Decirle

Que mis ojos brillan porque lo veo.

Quizás,

Moverle un poco las pechugas.

Claro,

Algo suave,

No vaya a pensar que soy una cualquiera.

Que lo busco sólo

Por interés.






III

Es inútil dejar

Palabras

Sobre una mesa llena de cicatrices.

El perfume del vino derramado

No alcanza  para olvido.

y

Las horas se van junto a la lluvia muerta.

Para ser silencio, quizás,

O sólo barro al fondo de la esperanza.

 I

Cuando

Cayeron las hojas de los árboles

Nadie tuvo tiempo

De separar

Las gotas de sol

Para que volaran

Y

Las gotas

Secaron su piel

Y ésta se hizo tarde.

Tristeza se hizo.

Hojas muertas

Que barrió el otoño

Cuando llegaba la lluvia

A llorarlas.

 II

La  abuela

Buscaba

Con desesperación

Su memoria

Entre los muebles viejos.

 I

Aquí todo huele a viejo.

Parece

Que el aire

No se puede los pies

Y

Permanece como yo

En esta habitación

Esperando

La propia muerte que no llega.

 II

Tu olvido

No deja espacio para los muebles.

 I

Me dieron

Libertad bajo palabra

-De no pensar en ti.

De

No sentirte

Como aire

En mi aire-.

Me dijeron

Que me fuera

Que era libre.

Y

Dejaron,

Al final de las horas,

Mi cuerpo

Confundido

Sobre la vida.

 II

La muerte

No está al final del camino.

Está tirada en una orilla

-Aburrida-

Comiéndose unas uvas

Y

De pronto

Estira una pierna

-Porque sí-

Y nos hace

La más perversa

De las zancadillas.

 I

Aburrida

La Muerte

Se espera

A sí misma.

II

Quedó en silencio la casa.

Como suspendida.

Asustadas

Las cortinas

No se mueven

Y respiran

Suavecito los pasillos

Mientras,

Hacia afuera,

Se pierden las huellas

De tu adiós.

 I

Estos ojos

-Que han visto el corazón de las piedras-

No pueden,

En el espejo,

Encontrar
El solaz
De una salida.

 II

Sólo sé

Que el ángel

Me levantó de la mesa,

Borró tu rostro del fondo del vaso.

Me sacó hacia la noche.

Me hizo mear contra el viento.

Y me dijo

Que ya era un hombre,

Que actuara como tal.

Luego se fue

Más borracho que yo

Hacia el olvido.

  I

A los pies de la vida

Ponemos

Nuestras miserias

Y le decimos:

“He aquí los frutos de nuestros días.

La sangre de nuestras sombras.

Te los damos a ti

Como agradecimiento

Del vino amargo

Con que nos bautizaste”.

Y

He allí

Que la vida nos mira.

Pone su mano de madre

En nuestros cabellos

Y rompe a reír a pata suelta.

Moraleja:

No somos nada, Señor,

No somos nada.

 II

A veces,

Las palabras se van.

Se acuestan con otro.

Te mandan a la mierda.

Luego,

Luego vuelven

Cabizbajas

Diciendo

Que la vida les duele.

Que te echan de menos.

I

Te harás

Prisionera del olvido.

Fantasma silencioso.

Distancia

Te harás

En mis recuerdos.

II

Perdonen ustedes.

Carezco del talento

Para llamar

A la vida

Vida.

I

Mientras menos te pienso,

Más me dueles.

I

Estas palabras

Que escribo para ti

Se desordenan.

No obedecen a mi corazón.

Se hacen sordas

Lejanas.

Tienen celos.

I

Trozos

Des-trozos

Mutiladas

Palabras

Tristes

Ventanas

Destrozadas.

II

Recuerdo

Que la noche dormía ebria

Sobre los charcos fríos.

Su vestido arremangado

Y sus labios

De alcohol y rouge.

La vida es una mierda

Decía

Entre sollozos.

III

No existe la poesía del presente

Sólo

Aquella que se inventa

Sobre recuerdos falsos.

I

Necesito

Exorcizar tu fantasma de mi mente

Pero,

Se mueve rápido.

Va

Hacia mi corazón

Y lo aniquila.

II

Mi tristeza nunca supo su nombre.

La conocí

Una tarde

En que el sol

Parecía

Una naranja cansada al final de la calle.

Ella

Era pequeña como yo

Y hermosa

Y sus labios

Fueron dulces como la tarde misma.

III

Duermes.

No escuchas el canto ebrio de los autos

Ni mi corazón estrellado contra los neones.

Duermes.

Tu soledad descansa relajada

Mientras hueles a perfume caro

A luces de tienda

A vacío.

I

Prefiero

Que hablen por mí mis fantasmas

-Si ellos lo quieren-,

Si no,

Que nadie diga nada.

II

Allí trabajaron la Zoila

La Virginia

La Dora :

Putas viejas y gordas

Que

Te apretaban suavecito entre sus tetas

Para

Que lloraras tranquilo

Toda tu soledad.

III

De payaso e idiota.

Debía vestirme con las etiquetas del mercado.

Sonreír

Con perfectos dientes ser

Prostituto perro

Faldero

Comemierda.

IV

Así

Como van las cosas

Los poemas de amor

Pronto serán

Sólo

Fetos flotando

En frascos de formol.

I

Tocas

Tu flor.

Se abre-yergue.

Explota.

I

Después,

Cuando se fueron todos,

La casa guardó nuestros fantasmas.

Ordenó los muebles

Y cantó

Dulces canciones de nostalgia.

II

Solía llorar,

Aparecerse

En la hora del véspero.

Solía

Ser traslúcida,

Flotar.

Solía

Ir por la casa

Como un recuerdo.

III

¡Escucha!,

¡Los recuerdos

Están cantando

Nuestros días de infancia!.

I

Y, he aquí

Que me dijeron: ¡márchate!

Y salí con los ojos inmensos,

Con una inmensa sed.

Respiré con fuerza el aire nuevo

Y aguanté como hombre

El dolor

De lo ignoto.

II

Mi primera poesía

Se escribió con sangre

De mis pies rotos

En los caminos nuevos.

III

No hubo sombra

Ni alivio.

Sólo mis huesos

Quemándose de vida.

IV

Mi currículo es

La tierra sobre mi cuerpo.

Las estrías profundas

De dolor

En mi mirada.

Mi

Paso torpe.

Este pesado arrastrar

De mil caminos.

V

Debo

Explicar más.

Juntar

Mil ejércitos

De palabras.

Gastar

Todo mi dolor

En un sola letra.

Pero,

Sólo los ciegos

Saben el mundo.

Lo demás…,

Lo demás son espejismos.

I

Con su lengua

Posaba

Fantásticas palabras

En mi boca.

II

Coqueta

La vida

Sonríe

Cuando la rozan

Las manos mágicas

De los ciegos.

I

Los árboles son sabios:

Comprendieron todo

Y dejaron

De correr.

II

Los ciegos

Crearon las mañanas

Mas

No pudieron

Con las faldas

De la noche.

I

Los elegidos

Terminaron borrachos bajo las mesas.

Sangrando por los ojos.

Solos como la muerte.

II

Si hubiese sido George Clooney

No habría estado en este bar de mala muerte

Tomando un vino agrio

Y maldiciendo la suerte

De haber nacido

Más hermoso que Brad Pitt.

I

Una mesa herida

Una silla lisiada

Todo el cosmos quemándome en silencio.

II

Mi vida es un cuarto con una ampolleta.

Yo estoy bajo la ampolleta,

Cerca de la cama,

Girando concéntricamente.

En el techo,

Sólo las moscas semejan las estrellas.

III

Los amores rápidos

Se pierden para siempre.

Huelen

A semen y distancia.

A noche herida.

Dolor.

A tristeza quebrada.

IV

En un país

Que se supone éste

Pasan cosas maravillosas

Y

¿Por qué no creerlo?

Si

Lo dice el presidente.

Lo dicen

Los políticos.

La iglesia lo dice.

Lo dicen escogidos representantes de los gremios.

Lo dice

La junta de banqueros.

Por eso

Yo no sé

Con qué crestas voy a borrar

Esa maldita fantasía

Que vende drogas más allá de mi ventana,

Que

Mata sin piedad, sólo porque sí.

Que

Me deja sin derechos.

Que me viola

Me arrasa

Me destruye,

Que me empuja

Sólo

A ver la realidad por televisión.

V

La educación sentimental :

Salta, huevón,

Me dicen.

Si lo hacís, te premiamos.

Te damos galletas de perro.

Un hueso grande

Te damos.

¡Salta,

Perro culiao

O te mato!

I

Las ánimas

No me quieren cerca suyo.

Me dicen

El advenedizo

El sin casta.

Cuchichean

Que no debiera estar allí.

Que ,

Ahora,

Cualquier piojo toca la guitarra.

Entonces,

Cansado de la muerte,

Resucito.

II

Cuidado cuando le beses

El anillo a un cura.

Que por ahí se empieza.

III

La casa de las lagartijas

Era

Una tumba seca.

Un esqueleto

Que servía

De living.

Allí

Las lagartijas

Pasaban las horas

Contando historias de fantasmas.

IV

A veces me pregunto

En qué perdida estrella

Andarán mis días

Y

Salgo

Con mis ojos de loco

Con mi sombra de loco.

Con mi recién

Estrenada

Cobardía.

I

Las palabras silvestres

Tienen

Ese aroma a grandeza

Que no logran

Los eruditos

En sus viveros.

II

Terrible contradicción

El despertar.

Este simple concepto

Que es la vida.

III

En un mall cualquiera

Tolerancia se encontró con Estupidez.

Estupidez hablaba y hablaba.

Tolerancia sonreía y trataba de entender.

Estupidez reía,

Hablaba de sus vestidos, del maquillaje,

De lo hermosa que se veía en el espejo.

Tolerancia

Sólo asentía con la cabeza.

Cuando se separaron,

Estupidez se fue diciendo cosas que a nadie importaron.

Tolerancia,

Mientras tanto,

Lloraba a moco tendido su desgracia.

IV

Antes

-los náufragos-

Escribían mensajes en botellas de vidrio

Y los echaban al mar.

Ahora

Los ponen en sus muros de Facebook:

Se declaran felices.

Dicen

Que no hay mal que por bien no venga.

V

¿Cómo se escribe la alta poesía?

¿Con palabras hermosamente diseñadas?

¿Con conceptos tal altos que carecen de oxígeno?

Para mí

Un pié

Que agita un charco

Y forma una galaxia

Es suficiente.

I

Me decían lejano.

Frío.

Distante me decían.

Me lanzaron

Piedras

Que pensaron

Jamás me alcanzarían.

II

Los locos me buscaron.

Se sentaron en círculo en torno a mí.

Hicieron salir dos soles por cada manga

Y me pidieron

Que les contara una historia que no empezara.

Luego,

Aburridos,

Comenzaron a volar

Como luciérnagas.

III

Las personas equivocadas

Están siempre

En los sitios equivocados

Y no se trata de correr

Como los relojes.

La vida equivocada

Siempre

Siempre

Nos persigue.

IV

Las películas románticas

Son para niñas.

Nosotros

Los hombres

No amamos.

Sufrimos en silencio.

Vagamos por las noches

Maldiciendo su nombre.

V

Caminas luciendo

Un vestido de llovizna pegado a tu cuerpo.

Perlas de rocío llevas como aros

Hojas de escarcha adornan tu cabello

Y

Así

Entre todas

Eres la más hermosa

En tu entera desnudez.

VI

Cae

Del árbol

Una gota de sol.

I

Así son las cosas.

La noche es adúltera

Y sol

Se hace el de las chacras.

II

La luna y la lluvia.

La lluvia y la luna.

¿Por qué no?

Si

Han tenido unas noches

Que

Ni les digo.

I

-¿Cuándo estuvo la última vez en New York?

- La verdad es que nunca.

Pero; sueño. Sueño mucho.

Voy,

De aquí para allá

Y de allá para todos lados.

He dormido bajos los cielos polinésicos

Y bebido hasta aburrirme en

Los bares de Irlanda.

Oriné,

También, en un rincón

De las calles de París.

Recorrí parques inmensos de una ciudad sin nombre

Y

Por todos lados

Busqué y busqué

Un rostro

Que no existía.

-Y, ¿cuándo va a salir del país?

- Creo que nunca.

Los muertos no viajamos.

II

Como buena hija de sí misma

Se maquilla cuidadosamente antes de salir.

Pero,

No sale.

Vive puertas adentro

Mirándose en paredes de espejo

Y

Cuando logra abrir la puerta

Pisa con mucho cuidado

Para no ensuciar sus pies

Para no quemar su piel

Para no regresar

Con los ojos sucios de mundo.

Entonces,

Vuelve

A declararse hermosa

Y se encierra

Dentro de sí

Y para siempre.

III

Nosotros somos

Los poetas chicos,

Los que escribimos en los barrios.

Los que jugamos a pata pelá.

Los que soñamos vivir

Sentados

Desde siempre

En la puertas del infierno.

IV

Puede ser que no fui yo.

Que tuve miedo de ello.

Que me resbalé por mi sombra.

Que me hice el leso.

Que miré para el lado

Que no me vi, desnudo, frente a mí mismo.

V

Se perdía

A la manera de los choros

(De los desesperados).

De repente.

Y

No se hablaba en sus ausencias.

Sólo

Se hacían las cosas como si nada.

Y

Se evitaba llorar.

Cuando volvía,

Se juntaban en la mesa.

Hablaban del tiempo,

Del futuro.

Se soñaban eternos

Y reían.

I

Me gustaría verte con un vestido.

Cualquier vestido.

Un vestido de olas, por ejemplo.

O

De vuelo de gaviotas.

Un vestido de sonrisas o recuerdos.

De llovizna -¡perfecto!- un vestido

De caricias de sol.

-Cualquier vestido-

Porque

Me gustaría verte con un vestido

Sólo

Para después

Quitártelo.

II

No tengo poemas con currículo.

Mi palabra es castiza.

De piedra.

Al igual que el viento.

III

A veces me pregunto

Qué buscaba

Cuando pensaba en ti

Y hurgaba con el dedo gordo de mi pié

El fondo arenoso del arroyo.

IV

El viento iba

-porque no lo quisiste-

Dando puntapiés a los papeles

Por las calles.

V

Alguna vez fui un pintor

(Hace más de un siglo)

Que caminaba por las calles de Paris cuando salía el sol.

Alguna vez tuve dinero

Y una gran casa.

Alguna vez

Fui asesinado

Por una prostituta

(hermosa colorina en contraluz).

Alguna vez

Recibí un tiro en el pecho

Mientras el sol

Era tan hermoso como la muerte.

I

La poca luz. La lluvia.

La tarde arreándonos hacia las casas

Mientras el invierno

Corría desnudo como un loco.

Y eso era Chillán. Además de los muertos,

Por supuesto.

II

A la gringa le dije un montón de cosas que no entendió.

Pero; algo captó en mis ojos,

Porque

Tomó mi mano

Y me mostró en su cuerpo

Las montañas más lindas

De su país.

III

Güeón , el viejo.

Escribía poemas

Cuando

Podría haber vendido papelillos de coca.

Por eso murió solo

Y botao como hueso

… por güeón!

IV

En Chile,

Hemos tenido un notable y sostenido crecimiento de :

Maricones

Drogadictos

Vendedores de droga

Güeones sin principios

(Políticos, curas, encapuchados, delincuentes, políticos, pacos, gerentes, banqueros, opinólogos, pastores, políticos, neoliberalistas, prostitutas top, políticos, futbolistas fracasados, políticos, etc.)

Presidentes güeones

Güanacos

Zorrillos

Bastones extensivos

Bombas lagrimógenas

Temblores

Terremotos

Tsunamis

Tusunamis

Maremotos

Marepotos

Pero, ningún otro premio Nóbel!!!

Total,

¿Para qué sirven?

Dirán ustedes.

I

Yo no fui bohemio.

No conocí prostíbulos

Ni cabarets.

Yo

Sólo fui perro puertas afuera.

De esos que caminan sin rumbo bajo la noche

Soñando con un pan

O una caricia.

II

Recuerdo que esa noche

-Mi primera noche de clandestino-

Escondí con vergüenza mi fusil

Cuando

-Frente a mí-

Las estrellas se desnudaron en el cielo.

III

Madre,

dentro de 40 años

este crujido del pan con mantequilla

y esta sonrisa tuya

serán obras de arte en mi memoria.

IV

Volvía por estas calles

-por inercia enfermiza

O cobardía-

Y decía , ¡maldito de mí!

Luego, me encerraba

Y planeaba marcharme

Al otro día.

V

Fui a la Tía Rica

A empeñar tus recuerdos:

Me sacaron a patadas.

Desde ahí,

Nunca más te amé.

VI

Vecinas de mi barrio :

La muy rica,

La rica,

La no tan rica,

La que salta como conejo,

La que siempre se está muriendo,

La que alega por todo,

La abandonada,

La por abandonar,

La que me dijo que sí 1

La que me dijo que sí 2.

Ahora quiero ver

Cómo se reparten las camisetas

¡Ja,ja,ja!.

VII

La verdad es que no parezco peligroso.

Ni siquiera inteligente.

La verdad

Es

Que el círculo no es perfecto

Ni tú te entregas por amor

Cuando te sueño.

VIII

Opté por callarme.

Por vivir lejos de mí.

Pero,

Nada resuelve.

La vida sigue mis pasos

Constantemente.

IX

Los poemas largos

Miden

Lo mismo

Que la falta de inspiración.