I

 I

Mi imaginación

-de dientes apretados-

Escribe

Poemas de sangre

Sobre el polvo

Angustiante

De esta nada.

II

Nixon. Vietnam.

Las flores de la revolución

Muertas

En su propia algarabía.

Mientras acá,

Se marchaba en las calles

Con la canción del tomate y el puño enardecido.

Luego,

Vendría un silencio profundo

Y la muerte

Se haría más cobarde

Y traicionera que la vida.