Los artistas
se marchan
desde hoteles extraños.
En ciudades ajenas.
Abrazados a muerte
de su propia tristeza.

 I


A veces
sueño con el mar,
-con lo que habrá más allá de su horizonte-
y es que 
a veces
sueño que estás tú.
Que no es un abismo
esta cama vacía.

 I


Los poetas coloquiales
escribimos
sobre los silencios desechados en las cunetas
o
sobre Juan
que ayer murió
sin enterarse
que era virgen.



 II


Se te acabó la magia, Campanita.
Tus polvos ya no me hacen volar.

Siempre te lo dije:
Mejor amantes que esposos.

 III

Las piedras

se sentaron en torno al desierto

y alzaron su rostro al cielo

para agradecer la vida.

 I


Me quedo 
extasiado.
El rayo de sol
me alcanza en mitad de la frente.
Se abre mi corazón
y caigo,
caigo
y
soy uno en el otoño.



 II


La "i" es frígida. Fría y ambiciosa.
Y hace dieta, 
como tú.



 III


Te molesta que no esté.
Que no se escuche
ni siquiera
un recuerdo
en tu distancia.

Hoy creí...

 I


Hoy creí encontrar
dormida a la muerte sobre el campo;
pero, 
sólo era escarcha,
que, con los rayos del sol,
se disolvía.



 II


Cuando invito a mi mesa
pongo
en cada plato
dos palabras y un silencio.
Cada cual sabrá
por donde empieza.



 III


¡Qué tremendo paisaje
tenía en su mirada!.



 IV


Qué aburrido es este pueblo,
dice el tiempo,
mientras descansa sus pies
en la pileta.

Lunes trasnochado

I


El estadio está lleno como nunca.
La banderas crean una primavera de ilusiones.
Los hinchas parecen florecer de los asientos
... y llegan más y más.
En la cancha, mientras tanto,
los jugadores lucen sus tatuajes
e intentan cantar el himno nacional.
Ahora, el árbitro da comienzo al partido...
(Si quiere conocer la conclusión de este poema,
comuníquese con nuestra empresa o envíe un mensaje
con la palabra "adquirir". 
Gracias)



II


Usted no vote.
Bote.
A todos los cafiches del binominal.
A los ilusionistas del retail.
A los esclavistas de la banca.
A los estafadores de la construcción.
A los sacrílegos de las iglesias.
A las fuerzas desalmadas y de orden.
A delincuentes, jueces y abogados.
A...
(Aquí la lista 
deberá, usted, continuarla
con su propia sangre).



III


Crecí como un pajarito.
Robando
migas de pan
y esquivando
los peñazcasos
que me lanzaban
porque sí.



IV


Para que no digan que no me conozco de memoria:

Me levanto por inercia
y en invierno por desgracia.
Sueño más durante el día.
Hago 20 lagartijas 
y casi se me salen los ojos.
Peleo a muerte con los perros.
y
no tengo más esperanza
que mis palabras.

V

Ojo,

que el charco es tan profundo

como el universo que refleja.

VI

Aquí hay algo raro:

Si los valientes mueren jóvenes,

¿qué hago aquí cumpliendo 53?.

Lo cotidiano

 I


Los guanacos pasaron bala,
impasibles.
Hacía días que venían marchando
desde el desierto y  la cordillera nortina.
Las llamas caminaban resueltas a su lado.
Desde el sur,
Un par de huemules, cuatro pumas
y dos zorros a mal traer,
lanzaban panfletos y trataban
inútilmente
de esconder un par de viejas carabinas.

La capital  ya estaba cerca.

Con todos los humanos
escondidos
en un mall.



 II


Me volví descuidado con los años.
Dejé
que el olvido
oxidara mis huesos
y que tu ausencia
desgastara mis ojos
en sus distancias.



 II


Cuando te fuiste
quedé mirando al suelo;
pero, aún así,
la vida se las arregló
para mostrarme sus estrellas 
en los charcos.

De gorriones, lluvias y domingos.

 I


Los gorriones cayeron al cielo
como frutos maduros
desde el árbol.

II

Invente cosas 

o sea ágil

y copie en forma descarada.

Total,

la vida no tiene derecho de autor.

III

Luego de poner

algunos claroscuros,

una que otra mirada distante

-y 

algo

de sangre de narices-,

me digo

que la hoja es la estéril

y la mando al papelero

con mi total desprecio de poeta iluminado.

IV

Cielo

navaja

bajando de sus muslos

luz

resbala

por estas frases

curiosas

hembras

cubistas.

V

Da para reírse

esto de ser un ser

que crea y cree ser

un creador 

enar

de

cido.

VI

La ficción posaba desnuda;

pero, se le iban los ojos

al autor

hacia la vida.

VII

Aplasté al helicóptero

con el matamoscas:

Tres millones de dólares

quedaron hecho mierda

sobre el mantel.

VIII

Las palabras se pasaron de listas:

Quisieron extorsionarme.

Me pidieron plata

a cambio

de no contarle a nadie

que no sé escribir.

IX

Dejé los pies en las calles,

la cabeza en las nubes,

los ojos en tus piernas,

el corazón...

...ese me lo robaron en la micro

el otro día.

X

He visto

poemas 

analizados por los grandes doctos de las letras.

Abiertos 

de par en par.

Diseccionados

hasta el alma

de sus carnes sin vida.

Vladimir

Vladimir
perdió su cordura en una pieza triste.
Perdió
el recuerdo de sus amigos.
Sus dientes
también se perdieron con el tiempo.
Encontró,
eso sí,
ideas extraodinarias.
Violentos segundos
como la voz de Dios.

 II

Hicieron lo posible:

Me mandaron  a la escuela,

al liceo.

Un poco a la universidad.

Me pararon en la puerta del mundo.

"No me gusta", dije, "Lo siento"

y me largué 

a pié descalzo

por los vericuetos

extraños

de mí mismo.

 III

Disculpen que no escriba delicado.

Me cuesta mucho con estas manos

entumecidas por la vida.

Por eso hablo poco,

porque tengo por voz

un ladrido de perro callejero.

Pellejo tengo en vez de piel.

Sombra, quizás, pero

empeñada.

  IV

Tribilín era flaco.

Nació en alguna parte

y murió joven.

Yo lo vi

escribir

poemas de dolor 

con sus pies descalzos

en el invierno.

  V

Los dientes

son como los hijos:

Se van dando un portazo

diciendo

que nunca los cuidamos

como se merecían.

Diles

Diles
que fui a comprar pan.
Que salí perdiendo
Que ya me arrepentiré.

... que
-simplemente-,
hay hijos de puta
que no tienen corazón.



 II

No me asustan
ni con terremotos
-me dijo-
mientras pasaba su lengua
con delirio
entre los torneados muslos
de la noche.



 III

"A soldado le robaron su fusil"
leí en las noticias.
Lo que es a mí,
aunque viejo,
no me vienen con esas cosas.
Antes muerto
que eunuco.

... por lo menos,
harakiri,
digo yo.

La última vez

La última vez
que me asomé al borde de la esperanza
los vientos
corrían de sur a norte,
como si recién hubiesen acabado una cannabis,
y se reían de cosas simples
como mi tristeza
o tu recuerdo que alguna vez se quedó
impreso en los cristales,
porque,
la última vez que me asomé
al borde de la esperanza,
había gente
sentada
en las aceras.