Centenario.


No le dieron el Premio Nacional de Literatura
y ese fue
el mejor homenaje a su cordura.
Se sentó
allí 
donde sólo el viento se atreve con la vida.
A mirar, quizás, las brasas del carbón
mientras recuerda
las risas alegres de Violeta por la huerta.
En el intertanto,
sacaron reimpresiones encuadernadas
-de lujo-
de sus obras;
pero, 
¿qué le importa  eso a un hombre
que solo quiere acostarse pilucho con la muerte?.

Como ven,
el transantiago nunca
tendrá remedio.



 II


Ya, ya.
Se agradece el gesto.
Ahora,
déjenme cerrar la puerta
y 
buenas noches, noches,  los pastores.



 III


Cuando me vaya,
arrendaré mis huesos a los del Nóbel.
Les voy a sacar hasta la última chaucha que tengan.
Los voy a dejar 
pidiendo limosna
para mantenerme.

                                       Nicanor.