I

Las palabras

Sobre el papel

Se hacen las dormidas.

Esperan

Nuestra muerte

Para hacerse poemas.

 II

Te miro.

Sonrío altivo.

Me convenzo

Que a la vuelta de la esquina

Espera el olvido

Y me voy

Silbando

Melodías de lágrimas,

Con sabor a moco y a tristeza.

Después de todo,

Hay que ser digno,

¿no?.

 III

Mis poetas,

-los de mi infancia-,

Solían llevar

Una cebolla vieja

En un bolso escolar.

Esperaban

Por una copa de vino.

Por un soplo de esperanza,

Mientras la vida

Resbalaba

Por los cuellos sebosos

De sus sueños.

 IV

Trabajo tuvo la muerte

Para hinchar el cadáver

Del quiltro

Que murió de hambre.

 V

Dicen

Que yo estuve allí.

Que fui testigo

Del nacimiento

De mi eterna tristeza.

Pero, nada recuerdo.

 VI

Al hombre inquieto

No le sienta la muerte.

Es

Una pérdida de tiempo

Se repite

Constantemente..

 VII

El hombre

Creó a Dios

A su imagen

Y semejanza.

Luego, lo culpó

De hacer mal

Las tareas

Y lo expulsó del paraíso.